HEARTBEAT

2010-03-03T13:34:00.000Z

poder conseguir ler estórias

Maria começa a trabalhar como doméstica numa casa senhorial. A dona da casa deixa-lhe um bilhete que Maria não consegue decifrar, desta forma faz o que entende ser necessário. No dia seguinte a dona da casa, espera por Maria e rapidamente a descompõe porque não fez nada daquilo que lhe tinha pedido, indo embora logo de seguida pois já estava muito atrasada. Maria encontra-se novamente com um novo bilhete que não é capaz de ler, chama o filho da senhora para a ajudar. É neste momento que percebe que não pode continuar analfabeta, então decide roubar os livros da criança ao fim da tarde antes de se ir embora e devolver logo de manhãzinha antes de o ir levar à escola. No caminho para casa vai atenta aos exercícios dos ditongos acompanhando a aprendizagem com a cassete suplementar. Pratica também nas matriculas e nas informações escritas ao longo do percurso para casa.(Mas, um dia o miúdo apanha-a a roubar-lhe os livros e ela vê se obrigada a confessar-lhe os seus planos.)Finalmente Maria concretiza o seu maior desejo escreve a sua carta de demissão e já não tem de ser empregada doméstica (pois arranjou um novo trabalho como recepcionista.)

2010-02-24T21:07:00.005Z

Festival de Histórias

II - Quando as histórias não são histórias

A seus olhos o Chiado é a mais bonita zona de Lisboa, logo, que não fará sentido tê-lo conhecido noutro sítio, se não lá. A esplanar, como me confessou que era o desporto preferido dos franceses, e também o seu. Apresento-vos assim o Sr. Joaquim - carismática e afável pessoa, que tive o privilégio de conhecer, através de um amigo em comum, o acaso.

E como que se as pessoas contassem a vida em 10 minutos, ficámos 3 horas que passaram que nem segundos. De entre tudo o que partilhámos retive este bocadinho com especial atenção, que vos conto para que sorriam e sintam, talvez, um pouco do que eu senti.

Este meu amigo, teve um longo e complicado historial de vida, encontrava-se numa situação de alguma distância dos filhos, porque o destino assim o proporcionou. A humilde casa que um dia comprou por ser a maravilhosa casa, maravilhosamente perto da casa da sua maravilhosa ex-mulher e dos seus filhos; nos dias em que estes seguiram o seu caminho e compraram, por sua vez, as suas casas; tornou-se apenas numa extremamente humilde casa, extremamente perto da casa da sua ex-mulher. E os filhos foram ficando distantes e reduzidos a almoços e encontros previamente combinados, como é este exemplo que vos quero contar.

O meu amigo, custasse o que custasse, tinha um encontro marcado com o filho no estádio de Alvalade sempre que o Sporting lá jogava. Pois como sabemos, lugares cativos são difíceis de manter em tempos de crise, mas ele fazia o seu esforço, porque em todos os jogos do Sporting, e principalmente naqueles em que o Sporting marcava todas as quotas que pagava eram extremamente recompensadas, por aquele abraço. Aquele abraço que sempre que havia jogo ansiava, aquele abraço por que toda a vida ansiava, o abraço sentido do seu filho, que o apertava com força como quem não quer mais largar.

Aquele abraço - dizia-me ele transbordando de felicidade e emoção só de recordar.

2010-02-24T00:23:00.005Z

Festival de Estórias
I - Heróis que passam despercebidos

O Sr. Chaves é revisor no combóio 522 que parte às 10 para as sete, de Lisboa para o Algarve. Já o faz há 20 anos, mas naquele fim de tarde a história iria ser outra.

Já passava da hora de jantar, as hospedeiras da 1ª classe já tinham recolhido todos os tabuleiros, quando o senhor do lugar 47 da carruagem 20 cai no chão inanimado. O pânico instala-se na carruagem, a mulher apressa-se a chamar o revisor que acciona o alarme de chamada de médicos ou enfermeiros que viajassem no combóio. Ninguém apareceu. Além dos curiosos, claro. Mas médicos nada. As pessoas não sabiam o que fazer, as pergunta "o que se passou?" propagava-se por todo o combóio. O Sr. Chaves, já tendo frequentado um curso de primeiros socorros, sabe que não há mais nada a fazer se não entrar em acção. Verifica novamente o pulso ao senhor, em vão e inicia a respiração boca a boca e a massagem cardíaca. Nem queria acreditar quando o homem volta a si, estava em êxtase assim como toda a carruagem. Era óbvio que aquele homem precisava urgentemente de ir ao hospital ainda assim, mas o pior já tinha passado.

Passadas umas horas, o combóio chega finalmente a Faro, só que com um atraso de 30 minutos, que faz com que qualquer hipótese de apanhar um combóio de ligação dos regionais que percorrem o Algarve, se torne impossível. A multidão dos curiosos e especulativos transforma-se agora numa multidão revoltada que atropela o Sr. Chaves com reclamações e exigência de transportes de recurso. E assim, o Sr. Chaves envia o senhor ainda convalescente de táxi para o hospital mais próximo e as restantes pessoas são distribuídas entre táxis para os seus destinos e hóteis.

2010-02-24T00:15:00.003Z

Está aberto o festival de Estórias!

Estória

s. f.

Narrativa de ficção. = História
Conto, novela, fábula.
Exposição romanceada de factos e episódios, distinta da história, baseada em documentos.

É ainda de sublinhar que as histórias a concurso não se encontram todas no mesmo estado de escrita, mas não se deixem enganar, preencham pequenas lacunas com a vossa imaginação, e votem na que oferece maior potencial.

E resta apenas dizer: Que ganhe a melhor estória!

Escusado será dizer que é possível votar do lado esquerdo superior da página e que as histórias serão adicionadas aos poucos, por isso não percam logo a cabeça nas primeiras histórias (se bem que têm mais do que um voto).

2009-11-14T01:03:00.002Z

Quando as histórias ainda não são histórias

Ele roubou um autocarro da Carris.

2009-07-24T03:29:00.002+01:00

Quando as histórias não são histórias

Como todas as memórias, esta é turva e pouco focada, numa paleta de baixo contraste em escala do branco ao preto passando por uma infinidade de cinzentos.Eram assim as fotografias das férias, tiradas pacientemente pelo pai Mateus. São assim também as minhas memórias.

O mar era agitado e a espuma branca e brilhante. O areal comprido, embora não profundo era batido e abatidos pelas ondas que criavam um foço de protecção.Lembro-me que tinha medo, muito medo. A Mariana não. A mãe ficava sempre na toalha. A Mariana ia sempre para a água, mas não ia sozinha, não podia, era pequena. Ia com o pai que era forte e a levantava sempre que vinha uma onda para que não engolisse pirolitos; depois, lá ao fundo, brincavam.

A mãe ficava na toalha, a Inês esperava à borda da água, olhava e contava as ondas que levemente a puxavam para a água. Ela resistia. Elas insistiam. Ela resistia. Elas insistiam. Ela fugia, tinha medo.

Sorridentes, o pai e a Mariana voltavam da água. Era a minha vez, o pai chamava-me. Dava-me a mão e quando as ondas eram maiores pegava-me ao colo, e assim me levava para longe daquelas ondas com aquelas garras brancas e brilhantes super afiadas.Depois da rebentação, aos poucos, o medo passava, não tinha pé, não tinha medo. Ali as ondas não eram más, eram boas e divertidas; não assustavam, apenas iam e vinhas e nós íamos e vínhamos com elas, abraçados.

Agora não sei se o medo que tinha se devia ao mar e à sua imponência ou a ele e ao seu estranho e resumido carinho. Hoje sobram apenas as saudades desse protector abraço e da segurança que me trazia.

2009-05-23T00:31:00.003+01:00

Abri um livro e escolhi uma palavra ao acaso. A palavra que calhou foi hora. Não sei bem como o fazer, mas decidi que usaria essa palavra para escrever uma história. Aqui vai a minha tentativa.

São 19:28, o sujeito, que já nem a nome tem direito, percorre cabisbaixo um corredor frio e sombrio. Anda devagar e arrasta os pés como se a planta dos seus pés descalços beijasse, pela última vez, o chão gelado. Os seus passos são pequenos travados pela pequena corrente de ferro que os une. As suas pernas magras tentam a todo o custo não tremer, os seus joelhos são bambos e o medo corre-lhe nas veias. O medo da morte.

A seu lado vão 3 seguranças fardados, perderam a identidade e a alma, venderam-na ao diabo. Na sua face paira grande indiferença, os seus olhos são cinzentos como as pedras e seus peitos vazios. São máquinas que apenas executam tarefas.
Prosseguem os três, passo a passo. O silêncio é apenas cortado pelo roçar das correntes.

Noutra sala estão 11 indivíduos. O presidente da prisão. O juiz do tribunal. O carniceiro. 3 Jornalistas. O padre. A todos estes também lhes foi corroída a identidade, apresentam-se apenas como meros sujeitos que executam funções, sem emoções. Mas ainda só vimos 6 pessoas, as outras quadro têm o coração quente mas apertado, têm o dom de sentir e o fardo de sofrer. Eles são Maria e José, pais da vítima. E Maria e José, pais do réu.

Maria e José, pais da vítima estão na primeira fila. Embora lhes doa o coração, sentem um grande alívio e principalmente sentem o filho vingado. Sentem alívio. Maria, mais conturbada que José, aperta as mãos suadas uma contra a outra, segurando um terço em tom de agradecimento. José, com olheiras visivelmente marcadas, está sério. A sua cara não mostra a divisão ética em que o seu coração se encontra. Parece calmo e, finalmente, tranquilo.

Maria e José, pais do réu estão na última fila. Contra a vontade do filho vieram à sua execução, num misto de tristeza, desilusão, raiva e tantos outros sentimentos que nem eles sabem definir, olham fixamente para a forca imponente que ocupa o centro da sala. Maria choraminga numa reza murmurada. José, tão sério como o seu homónimo, tem no olhar o vazio de ver um filho morrer e no coração a dor que mata também os pais.

A porta, extremamente pesada abre-se, o réu, acompanhado pelos três guardas, entra. Todos os seis indivíduos sem identidade fitam o culpado sem medo e até com um olhar pervertido. José, seu pai, olha o filho já com saudade. Maria, sua mãe, aperta o lenço com o qual enxuga as lágrimas com força e olha-o também. Embora a tristeza de ver o filho preso lhe doa no seu coração frágil de mãe, acompanha com o olhar o seu filho nesta dura hora. Ambos os pais da vítima, olham o réu com a frieza e a dor da lembrança.

O sujeito acorrentado, apenas levanta a cabeça para olhar a imponente forca. Seus joelhos fraqueijam e tremem ainda mais. O seu corpo torna-se ainda mais pesado e vai travando um luta inglória contra o seu próprio destino.

O juiz lê a sentença. O presidente da prisão diz para acta a hora da execução. Os jornalistas gravam. O carniceiro espera pelo sinal. O padre reza. A mão chora. O pai tenta não chorar. Os pais da vítima fitam o réu. O presidente da prisão faz sinal ao carniceiro. O carniceiro tira puxa a alavanca.

O sujeito chorava. O sujeito não quis dizer nada. 20:00 Hora da execução. 20:03 Hora da morte.

2009-05-10T22:35:00.003+01:00

Hoje quero escrever.

Já reparaste que, vistas da ponte, as casinhas parecem pequenas maquetas? E que ao meio dia os candeeiros da auto-estrada se tornam pirilampos agarrados aos chão, porque as suas cabecinhas reflectem brilhantemente os ofuscantes raios de sol? Que existem montes pintados a carvão. Que fortalezas de prédios espreitam todos os dias escarpas de pequenas e amontoadas casas do outro lado da encosta? Já reparaste nas danças dos carris dos comboios? E nos palácios tropicais escondidos por Lisboa? Já reparaste que o Sol gira à tua volta, à minha volta e à nossa volta? Já reparaste; a concertina, o violino, o xilofone e o piano ainda não pararam de tocar.

2009-04-21T23:53:00.002+01:00

Embora não queira estar sempre a citar outros, a esta não resisto. Um dia tento, um dia tento voltar a escrever.

""Ah, estou a ver!", retorquiu a duquesa, sentindo-se bastante aliviada; "suponho que ele lê a sorte na mão?"

"E revela igualmente os infortúnios!", responde Lady Windermere, "qualquer um! No próximo ano, por exemplo, vou estar exposta a grandes perigos, tanto em terra como no mar, pelo que irei viver num balão e todas as noites içarei o meu jantar no cesto. Tudo se encontra inscrito no meu dedo mindinho, ou na palma da minha mão, já não me recordo bem em qual de ambos.""

O Crime de Lorde Arthur Savile, OSCAR WILDE

2009-03-24T22:47:00.002Z

Se todo mundo sambasse

Seria tão fácil viver.

2009-03-11T22:30:00.003Z

tempos de mudançatempos de bonança. onde stão os tempos de bonança? só vejo e sinto e sinto a mudança, a pressão da mudança, a escolha. Escolha e decisões, tudo me atropela e baralha sinto-me numa encrizilhada todo trocada. Sempre soube quem fui, que sou e quem seria, agora já nem sei o que fui, muito menos o que sou e o que serei. deixarei-me voar com a força do destino porque passei toda a minha vida a fazer planos e o tapete sempre em fugiu debaixo dos pés. Para quê planear se não sei o que quero? para quê planear se nao sei o que vou querer? quero tempo para parar, exprimentar e navegar com leme assente. o meu barco boia e desliza das ondas da vida sem aternaiva. Quero parar, mas o mar está sempre a borbulhar, as ondas põem-me zonza. Fecho os olhos, já não quero saber vou imaginar um mundo melhor, ou simplesmente ver negro, não ver nada, não pensar nao me chatear. agora nao vejo, não penso, mas ainda sinto ainda me sinto zonza aida mais zonza. Abro os olhos, já penso. penso que nao quero pensar. Mas quero, porque de que vale a vida se não for vida seja pelo raciocinio ou pela emoção, ou na melhor das hipoteses pelos dois. As coisas têm de ser sofridas para terem valor. Isto é o que eu acho, não o que eu quero. porque este sofrimento não doi, não cansa mas satura, porque sabemos que estamos na arena grega, em que temos de passar pelos leões e pelo fogo mas sabemos que no fim vem o gladiador e acaba. Vencemos ou morremos, mas não temos medo porque acaba. Aqui não vejo o vim não sei quanto tempo vou pensar que não quero pensar, não sei por quanto tempo vou sentir o meu cérebro a latejar. Quero descançar. Mas também quero alcançar os meus sonhos, e para isso terei de trabalhar. Mas e se nunca os alcançar, ficarei frustada? Continuarei? Pararei? - Disse ela.

Não quero parar de pensar, só quero ver os louros e descançar. - Pensou ela.

2009-03-09T23:57:00.005Z

trigésima primeira história. episódio quatro.

Amélia já estava na prisão à cerca de 199 dias, já perdera a conta certa. A única coisa de que tinha certeza era que ao ducentésimo dia de pena era livre. Liberdade que muito outros queriam. Outros sim, ela não. Fugitiva da sua própria casa, e sem a sua única ambição - o eléctrico - já nada a movia. Parada na prisão que estava, por mais estranho que parecesse, ali sentia-se confortável. Era frio, a luz que se fazia sentir era amarela, e acima de tudo havia ferro e madeira. Era o mais parecido com o eléctrico que conseguia arranjar! Assim, no dia em que lhe foi cedida a liberdade, Amélia não queria abandonar a prisão. Perdera a sua casa pelas 6 rendas que não pagou. Na casa dos seus pais sabia que não era bem-vinda e desde que saiu de lá nunca mais soubera nada deles, nem eles dela. Era uma só num mundo grande percorrido por carris do eléctrico. Foi exactamente neste raciocínio depressivo que fez a grande resolução da sua vida! Se aguentara 200 dias numa prisão sob condições precárias aguentaria muito mais, desde que, estivesse feliz. Então, pegou na sua mala, onde a única coisa que lá valia era o recorte com o reclame do eléctrico em leilão e fez-se ao caminho.
A partir desse dia, Amélia foi viver para os carris do eléctrico, onde, sempre que queria a sua casa levava-a até aos mais longíquos destinos. À noite os carris eram só seus e de dia podia contemplar a beleza dos eléctricos que passavam de lá para cá e de cá para lá. Era feliz.

2009-03-01T21:23:00.002Z

segunda história trigésima

Era uma vez um copo de água muito infeliz porque tinha
pouca sorte teve a rapariga por não saber aonde se estava a
meter lá dentro qualquer coisa. Ainda assim continuava
azul, amarelo, verde, vermelho, branco, preto, pouco contraste,
muito gordo. Ele era obeso! Mas tinha muitos amigos
todos os seus amigos já a tinham avisado que não se devia meter
em principio lá na montanha chovia sempre nas manhãs de
Agosto que era o mês mais problemático, atendendo ao tempo livre
que bonito era aquele pôr do sol! Admirado, Oliver
chorava, porque todos a tinham avisado dos problemas que aquela relação teria trazido.

Sentadas no largo falavam sobre as coisas mais inóspitas da
vida, sem saberem que alguém estava a ouvir todos os seus
pensamentos, eles continuavam a pensar porque ninguém consegue
parar de pensar e eles nem desconfiavam que tivessem
tão pouca sorte no que toca àqueles assuntos ranhosos
que não falavam sobre nada, mas sobre tudo o que eles
mais queriam era voar, e os outros sabiam-no bem,
também queriam querer voar, mas esta espécie não tinha
essa capacidade, ficavam apenas pelo fundo do mar e
à beira da praia a olhar para o céu, esperando esse dia.

Inês T e Inês R, obrigada.

2009-02-15T21:46:00.002Z

trigésima primeira história. episódio três.

Passados poucos dias Amélia continuava inadaptada na sua própria casa. E para não bastar, todas as noites sonhava com o eléctrico, impávido e sereno, abandonado numa sala escura, apenas iluminada pela luz amarela-dourada do eléctrico. Assim, Amélia vivia inquieta e desassossegada até ao dia em que tomou uma grande resolução!
Pegou nas suas coisas e fugiu da sua própria casa. De mala feita deixa a sua casa com o intuito de nunca mais voltar. Fecha a porta atrás de si e entra no eléctrico. Ainda no breu da noite volta a uma casa onde já tinha estado - a leiloeira - à socapa, entra no prédio. Tenta várias portas, mas estão todas trancadas. De repente repara numa porta mais ao fundo, por debaixo desta porta é visível uma luz amarela-dourada que ilumina o seu interior. Amélia sorri, ela sabe perfeitamente o que está por trás daquela porta relativamente maior que todas as outras. Amélia aproxima-se, pousa a mão sobre a maçaneta e roda o pulso, a porta abre.

O eléctrico, comprado naquela tarde por um casal caprichoso, em que o eléctrico não passou de mais um capricho, ficando assim o eléctrico guardado ou abandonado naquela sala à espera que o fossem levantar.

Amélia fecha os olhos com força com medo que tudo isto não passasse de mais um sonho. Mas quando os volta a abrir o eléctrico continua à sua frente como que a desafiasse a entrar e a conduzi-lo. Amélia apressasse e empurra o eléctrico até aos carris na rua e prepara-se para uma grande viagem que só acabaria no meu maior sonho - viver no eléctrico.
Já há duas horas que Amélia viajava em êxtase de alegria no eléctrico, quando ao longe, um som ecoa nas ruas - ti-ri-ri-ri - o eléctrico polícia surgia ao fundo com as suas luzes a rodopiar e iluminando as ruas de azul e vermelho.

2009-02-14T20:51:00.001Z

São como agulhas que levemente penetram a minha bolha, e deixam entradas e saídas de ares de influências. A bolha mantêm-se intacta pela força das minhas experiências, mas será que por outras e novas influências, essas agulhas virão a ter razão? Espero que não. Sou racionalismo puro e intacto, sentimento fragmentado e analisado enganado por utopia e imaginação. Por isso uso o cérebro em vez do coração, planeio tácticas para viver sem desilusão. Há quem diga que vivo na ilusão. Talvez sim, mas esta ilusão tem origem do real que me proporciona a matéria-prima para construir este novo mundo complexo e organizado na sua própria desorganização, que me envolve numa bolha de protecção. Não digo com isto, que rejeite tudo o que é exterior, simplesmente a minha visão fica turva e enublada pelos gases da minha especulação. Espreitarei agora por estes novos furos que libertam a minha visão, quiçá um dia se deixarei voar este balão.

2009-02-02T16:36:00.009Z

trigésima primeira história . episódio dois

César já está em casa há um mês, a sua figura é agora esbelta e tonificada e o seu ego enche largamente as pequenas proporções da casa. O frigorífico, outrora cheio de doces e pratos cheios de calorias, ostenta agora produtos dietéticos e uma enorme variedade de verduras. O fundo falso do armário das panelas em tempos cheio de chocolates, está agora cheio de barras muesli, o alimento preferido de César desde que voltara da clínica.
Amélia, que recebera finalmente atenção na ausência do irmão, fica muito incomodada com o seu regresso porque César voltara a ganhar toda ou ainda mais importância do que já tinha quando ainda era obeso. O seu único refúgio continua como sempre a ser o seu armário onde permanece, imaculado o seu poster do eléctrico 28.
Um dia Amélia acorda a meio da noite cheia de dores nas costas de ter adormecido mais uma vez dentro do armário e toma uma decisão. Arranca o poster da parede do armário com muito cuidado para não o danificar e encaixa-o dentro de um tubo de cartão que já tem guardado há uns tempos, prevendo a chegada deste dia. Amélia põe um conjunto de roupa, a sua roupa interior lavada e a sua higiene na mala e volta a entrar no armário onde fita a parede de onde acabara de tirar o poster, na madeira do armário havia um pequeno rectângulo recortado, Amélia dá um toque no canto inferior direito desse rectângulo e a placa de madeira que o forma cai ao seu colo, abrindo um pequeno buraco na parede onde não cabe nada mais do que o seu porquinho mealheiro. Amélia volta a sair do armário e guarda também o porco na mala. Sorrateiramente dirige-se à porta de casa, inspira fundo, sorri e sussurra "adeus". Do lado de fora fecha a porta atrás de si e apanha o eléctrico, onde dorme o resto da noite.
Quando Amélia acorda já o eléctrico tinha feito o seu circuito 7 vezes. Amélia saiu em frente a um prédio extremamente amarelo e luminoso de onde uma voz grossa e profunda se propagava pelas janelas abertas. Amélia senta-se nos degraus da porta principal; parte com uma patada, o seu mealheiro e conta o seu dinheiro. Depois debruça-se sobre o molho de moedas de cobre, fazendo com que a sua cara fique também dessa cor pela luz que as moedas reflectem. Ao todo Amélia tem 2 moedas de mil e várias de latão que rondam os 250, com as duas mãos agarra às punhadas as moedas e coloca-as no bolso do seu casaco. De seguida, tira de um pequeno bolsinho da parte interior e traseira, quase secreta, da sua mala um recorte de um réclame. Esse bocadinho de papel apresenta uma figura já bem conhecida de Amélia, o eléctrico! Mas, com uma particularidade: é um anúncio a um leilão onde a base de licitação são umas míseras 100 unidades e a estimativa feita pela leiloeira não passa as 2000. Amélia sorri, desde a noite anterior ao internamente do seu irmão que achava que nunca mais iria conseguir concretizar o seu sonho - juntar dinheiro suficiente para comprar um eléctrico e morar nele - mas a esperança volta a encher-lhe o coração! Apressadamente, entra no prédio e corre até à sala com as moedas a tilintarem no seu bolso. Na sala, o homem da voz grossa e profunda gritava valores cada vez mais altos. Quando chega à sala o eléctrico tinha acabado de entrar em licitação, mas o preço subia loucamente a casa segundo. A calma que a sala tinha outrora, era agora interrompida pelo relato apressado do senhor da voz grossa e profunda, e pelas variadas raquetinhas numeradas que se iam levantando. Rapidamente as possibilidades de Amélia são ultrapassadas o que a faz abandonar a sala e voltar a sentar-se nos degraus da entrada. Está atónita como o seu maior sonho lhe escorreu tão facilmente por entre os dedos. Aos poucos ganha coragem para se levantar e caminha lentamente pelos carris do eléctrico até à loja imobiliária onde lhe alugam uma pequena casa por 1800 und. Amélia paga a primeira renda com o dinheiro que houvera poupado e reúne esforços para vir a trabalhar como condutora do eléctrico. O que consegue em menos de 20 dias, conseguindo juntar o dinheiro suficiente para pelo menos a segunda renda da casa. Amélia apesar de todos os desgostos que viveu nos últimos meses está agora calma e feliz. Por enquanto.

2009-01-29T20:43:00.002Z

Agridoce.

Era uma vez uma menina de duas caras. Tudo o que vivia tinha um sabor agridoce na sua vida. Eram memórias perdidas que assombravam os momentos bons do presente e sempre que sorria, vertia uma lágrima pela dor que nunca houvera chorado.

2009-01-26T20:02:00.003Z

trigésima primeira história . episódio um

Era uma vez uma família portuguesa. Composta por: um pai - Adolfo, tipicamente sócio do Benfica que profissionalmente faz chaves. Uma mãe, Emília, carinhosa como qualquer mãe, divide o seu carinho não só pelos seus filhos, como pelos dos outros, não fosse ela uma boa mulher-a-dias. Um filho, César, obeso desde que nasceu, pouco dotado de inteligência (permanece no primeiro ano da faculdade à demasiados anos). E por mim, um filha, Amélia - uma adolescente normal que tem como único objectivo na vida conduzir o eléctrico.

Embora tudo aponte para um jantar normal, este jantar tornar-se-á totalmente peculiar. Amélia está sentada à mesa com toda a família, ao centro está a panela a fumegar. Emília, a mãe, ainda de avental começa a servir toda a família. Primeiro o filho mais velho – César que está sentado numa cadeira mais resistente do que o resto da família, os braços dessa cadeira foram serrados para que César coubesse nela. Emília enche o prato do filho brutalmente e, de seguida, serve o resto da família com quantidades consideravelmente menores.
Amélia espalha a pequena porção de arroz com atum pelo prato. Embora o ambiente do jantar seja festivo, Amélia apresenta uma expressão triste apoiando a cabeça sobre a mão esquerda.
No fim do jantar toda a família se levanta e dirige-se, apressadamente, cada um a seu quarto. Regressando todos com um porquinho mealheiro debaixo do braço. Os quatro porquinhos mealheiros estão pousados em cima da mesa, assim como a loiça suja do jantar, ainda por levantar. O pai aproxima-se com o martelo em punho. O primeiro porco a partir é o de Amélia. STRAZ! Todas as moedas que Amélia tinha amealhado até ali espalham-se pela mesa, ao todo Amélia juntou quatro moedas douradas de mil. Depois foi o porco da mãe, este mealheiro compilou três moedas douradas e uma prateada. O pai, todo confiante, parte o seu mealheiro de onde caem apenas duas moedas: uma dourada e uma prateada. Logo a seguir, César, brutamente, rouba o martelo ao pai e parte o seu mealheiro em êxtase. A sua confiança desvanecesse logo de seguida: do mealheiro apenas saem três papéis de chocolates amachucados. César desata a chorar provocando um ruído ensurdecedor! Entre a respiração atrapalhada, os soluços e as lágrimas, César enfurecido pergunta "QUEM COMEU OS MEUS CHOCOLATES?". A mãe, apressadamente dirige-se à cozinha, abre o armário, tira duas pilhas de pratos, enfia-se dentro do armário e lá bem ao fundo desprende um fundo falso de onde tira um, de muitos chocolates, para dar ao filho de maneira a acalmá-lo.
Entretanto, Amélia escapa-se da sala de jantar e vai-se sentar, com uma lanterna, dentro do armário do seu quarto a admirar o seu poster do eléctrico onde acaba por adormecer.
No dia seguinte, toda a família segue viagem para a clínica. O pai conduz a 4L branca, César vai no lugar do morto com o banco e o respectivo encosto, chegado ao máximo para trás. Emília e Amélia vão no banco de trás, dividindo o banco esquerdo atrás de Adolfo pelas duas.
Ao chegarem à clínica, duas enfermeiras extremamente magras e esbeltas esperam o carro com uma cadeira de rodas extremamente grande. César sai do carro e senta-se na cadeira. As enfermeiras empurram o pesado corpo até à porta da clínica onde pai, mãe e irmã acenam como despedida enquanto César entra.
Ao chegarem a casa, está uma carta sobre o tapete de limpar os pés. Adolfo observa a carta com curiosidade. Dentro do envelope está uma fotografia de previsão do estado do seu filho após a operação - a fotografia mostra a cara de César, à tantos anos escondida atrás de gordura e apresenta um corpo tonificado. César está elegantíssimo! Além da fotografia, no envelope vem também uma carta em fole, bastante comprida, essa carta apresenta o orçamento justificado e na última página estão, em letras garrafais, “COLOCAÇÃO DE UMA BANDA GÁSTRICA – 9000$”. Adolfo, volta a guardar o orçamento no envelope e mostra a fotografia à mulher entusiasmado.

2009-01-11T03:01:00.003Z

centésimo post, quem diria.

Tanto para dizer e tão pouco escrito. Acho que ao fim de 100 a minha imaginação acabou. Sinto que não há metáforas nem histórias que retratem o que quero dizer. Assim, prefiro não dizer nada e simplesmente abrir uma celebração. Uma celebração à mudança, à aprendizagem e espero que, ao crescimento e ao amadurecimento.

Um brinde. Não, cem brindes.

2009-01-05T21:44:00.004Z

página 250

"4) A poesia de O'Neill faz o elogio do cinema, no século em que a importância dessa arte se torna central.
A imagem - imago - é a imobilidade. Mas o som é o movimento, a vibração, a propagação das ondas. A poesia é como o cinema, ou melhor, o cinema é uma forma de poesia, no sentido em que as imagens em sucessão de instantâneos fotográficos se transmutam em movimento: essa operação de alquimia técnica - a produção de uma ilusão perfeita de movimento - atinge a perfeição como o facto de se passarem a ouvir as vozes. Mas os sons, de certo modo, sempre lá estiveram, como na primeira imagem a do comboio a entrar na gare de La Ciotat, está o ruído das rodas, o apito da sirene, o ranger dos travões, o silvo do vapor.
A poesia (pelo menos a poesia segundo O'Neill) é também a criação de um efeito pelo choque de imagens, e também, tal como o cinema, só se realiza completamente quando é dita em voz alta."

Fernando Cabral Martins

Alexandre O'Neill,

Já não está cá quem falou,

Assírio & Alvim

2008-12-15T01:20:00.003Z

A saudade andou comigo
E através do som da minha voz
No seu fado mais antigo
Fez mil versos a falar de nós
Troçou de mim à vontade
Sem ouvir sequer os meus lamentos
E por capricho ou maldade
Correu comigo a cidade
Até há poucos momentos

Já me deixou
Foi-se logo embora
A saudade a quem chamei maldita
Já nos meus olhos não chora
Já nos meus sonhos não grita
Já me deixou
Foi-se logo embora
Minha tristeza chegou ao fim
Já me deixou mesmo agora
Saíu pela porta fora
Ao ver-te voltar para mim

Nem sempre a saudade é triste
Nem sempre a saudade é pranto e dor
Se em paga saudade existe
A saudade não dói tanto amor
Mas enquanto tu não vinhas
Foi tão grande o sofrimento meu
Pois não sabia que tinhas
Em paga ás saudades minhas
Mais saudades do que eu

Mariza . Já me deixou

2008-12-08T03:11:00.004Z

trigésima história

Era uma vez uma árvore. Essa árvore era uma vez rodeada de quatro grandes prédios, autênticos arranha-céus. Dois destes prédios tinham a localização exacta do trajecto nascente-poente do sol, expondo a pobre coitada da árvore ao sol apenas umas míseras 3 horas diárias, numa incisão quase vertical dos raios solares. Assim, esta árvore, de certo modo robusta, tinha um grande conflito interno: as suas folhas inclinas dos primeiros pisos, por carência fotossintética ficavam invadidas por inveja. Deste modo, passavam os dias tristes e escuras implorando por um pouquinho de sol; enquanto as dos pisos superiores, fascinadas com os luxos ensolarados perdiam o discernimento e apanhavam grandes escaldões. Pobres coitadas, todas secas e enrugadas, perdiam as forças mal chegava o Outono, e caiam aos trambolhões.

2008-12-07T20:53:00.002Z

"Sempre a pensar, sempre a pensar. O que é que eu vou fazer? Onde é que esta estrada vai dar?"

2008-11-27T20:10:00.007Z

a essência da história de amor

Todos os corações, a partir da primeira vez que começam a bombardear o sangue pelas veias, sabem que o seu objectivo é manter um batimento cardíaco continuo. Esse objectivo é, nem mais nem menos, que um chamamento para o seu coração correspondente, assim continuam a bater incansavelmente até ao dia em que o encontram. Aí, o batimento cardíaco acelera loucamente, como que uma celebração; até ao dia em que acalma e continua num batimento mais calmo, transmitindo apenas a sua presença ao coração companheiro.

Mas, por vezes, os corações são calados e entalados pelos outros órgãos. E enganados pelos olhos. Parte atenta e analisadora do corpo humano, procura, ao contrário do coração, o belo em vez do certo. Mas os olhos mantêm uma ligação directa à cabeça e é na cabeça que são arquivadas e arrumadas todas as memórias, tornando assim supérfluo o acto de olhar repetidamente. É neste momento, quando os olhos se fartam de ver sempre o mesmo belo, e as pálpebras descem como a cortina de um teatro; que o coração, embora escondido, tem sempre razão.

2008-11-17T19:58:00.002Z

Vigésima nona história

Esmeralda era uma senhora já com os seus sessenta anos. Tinha longos e fracos cabelos brancos, todos apanhados no cimo da cabeça. A sua face era redonda e macia embora enrugada. Vivia numa casa pequena, que ainda mais pequena se tornava pelo excesso de decoração. Esmeralda passava grande parte do seu tempo na cozinha, era lá que se sentia mais confortável entre os tachos e as panelas. De ascendência Espanhola, herdara o gosto pela gastronomia dos seus antepassados.

Esmeralda acorda, chega à cozinha, nas mãos trás um tabuleiro com um copo vazio e um cheio. Lava os copos, arruma o tabuleiro e faz o pequeno - almoço, para ela e para o marido. Senta-se e espera. Mal o relógio se acerta nas 10h começa a comer. No fim arruma tudo. Ao meio dia já está de volta aos cozinhados, põe a mesa para dois, serve ambos os pratos, senta-se e espera. À 13h30 começa a comer. No fim arruma tudo. Quando o relógio marca a as 16h, Esmeralda volta à cozinha, prepara sempre um chá e bolachas de manteiga, põe no tabuleiro com duas chávenas e dois pratinhos e senta-se na sala, à espera. Às 17h, Esmeralda arruma tudo de novo nos seus lugares e abandona a cozinha com regresso marcado às 19h. Às sete da tarde, Esmeralda faz uma sopa e o jantar. Põe a mesa para dois, serve ambos os pratos e espera. Às 20h30 começa a comer. No fim arruma tudo e limpa a cozinha. A última vez que Esmeralda vem à cozinha é por volta das 23h, já vem de roupão e leva um tabuleiro com dois copos com leite branco. No quarto, Esmeralda pousa o tabuleiro na cómoda, senta-se na cama e espera. À 00h bebe o seu copo de leite, de seguida pousa-o ao lado do outro copo, que permanece cheio, no tabuleiro em cima da cómoda. Deita-se e fica à espera. O seu olhar permanece imóvel na porta como que se esperasse por alguém. Só uma hora depois é que apaga a luz. Esmeralda espera até adormecer.

2008-11-14T20:42:00.003Z

Numa escala de cinzentos, uns dizem que se obtém as mesmas intensidades mas, para mim, a vida perde o seu encanto. Embora sejam visíveis as formas, os volumes e até as texturas; a mensagem que os diversos elementos transmitem, perde grande parte da sua essência. Porque a cor oferece uma nova forma aos objectos. Dá-lhes uma nova paleta cromática, que os torna imensamente mais expressivos. Ao contrário da conotação ultrapassada que a escala de cinzentos nos remete, as cores gritam e enaltecem tanto o presente como o futuro. Viva a cor!

2008-11-10T21:50:00.003Z

O Outono chegara
Friorento e chuvoso.
Agora calada a arara,
Precede o Inverno guloso.

A saudade dos tempos quentes
Fazem as árvores chorar
Cai a folha dormente
Farta de se agarrar

Outono, estação fria,
Faz as pessoas deambular
Empurradas pela ventania
Naufragam no seu pensar.

De vermelhos, laranjas e amarelos
Pinta de quente o horizonte.
Esquece os pensamentos belos
Deixados outrora nos montes.

E chega a mágoa
E a nostalgia
Os olhos em água
Esperam pela magia.

2008-11-08T21:46:00.002Z

Vigésima oitava história

Isabel procura na sua mala as chaves do carro, está muito nervosa o que faz as suas mãos tremerem descontroladamente e não conseguirem encontrar as chaves. Encontra-as e entra no carro, senta-se brutamente no lugar do condutor. As lágrimas derramam-se involuntariamente pela sua cara, apoia os braços no volante e chora. Isabel está agora num mundo paralelo à procura de si mesma e não repara em nada nem ninguém. Abre o porta-luvas e tira um CD de Ópera, insere-o no rádio do carro e carrega no play, aumenta o volume consideravelmente. Cansada e saturada de tanto chorar Isabel olha agora em frente e reavalia tudo o que aconteceu na última hora, de seguida faz plano para o que irá fazer na próxima hora.
Enquanto isto, o transito numa das principais avenidas de Lisboa prossegue normalmente, as pessoas passam na rua sem repararem em Isabel. Todas, menos uma rapariga com um casaco rectro style preto e branco, ela passa pelo carro onde Isabel permanece sentada há já 40 minutos e por dois segundos é invadida pela sua mágoa, mesmo assim continua o seu caminho não oferecendo o seu sentimento de compaixão.
A porta do prédio em frente ao carro abre-se, de dentro sai um homem aceitavelmente bem-parecido mas muito enraivecido. O homem sai do prédio a gritar:
- Isabel volta aqui já! Nós temos de conversar! Estás a ouvir?! Estou a falar contigo! - Diz António fora de si, encaminhando-se apressadamente para o carro.
As portas do carro trancam-se e o carro arranca bruscamente fazendo os pneus chiarem.

2008-11-06T23:48:00.004Z

Em Fast Foward, os nosso olhos são incapazes de ver os pequenos pormenores que lentamente eram tão explícitos, mas que numa sequência de imagens num tempo acelerado, ficam perdidos. A par disso, é suprimida toda a banda sonora ou transformada num ruído incómodo que não nos deixa descansar. Uma vida acelerada perde o gosto pelas pequenas carícias do Outono, por um olhar que poderia desencadear uma grande e pedagógica conversa ou o simples prazer de observar. Mas, quando as coisas nos passam à frente, sem tempo para as vermos e apreciarmos, perdem o gosto e a razão.

2008-11-03T20:14:00.003Z

"Nino's late. For Amélie, there's only two possible explanations:

He didn't find the picture.
He didn't have time to piece it together because repeat offenders took him hostage. Chased by the police, they managed to escape. But he caused an accident. When he recovered, he couldn't remember anything. A trucker gave him a ride and believing that he is a fugitive, put him in a container to Istanbul. There, he came across Afghan adventurers, who took him with them to steal soviet missiles. But their lorry exploded on a landmine in Tajikistan. The only survivor, mountaineers helped him out, and he became a mujaheddin fighter. Thus, Amélie really doesn't see why she should worry so much for a guy who'll spend the rest of his life eating bortsch, with a stupid hat on his head !"

Le Fabuleux Destin d'Amelie Poulain, Jean-Pierre Jeunet

2008-10-29T23:13:00.002Z

Vigésima sétima história

O casamento de Gaspar e Madalena aproxima-se a passos largos de uma enorme indiferença. O amor que tinham dedicaram incansavelmente aos seus filhos mas, agora que o último saiu de casa, um silêncio incomodativo gela a mesma. Gaspar adopta um olhar vago, perdido e entristecido pelas experiências que a guerra lhe ofereceu. Madalena, presa nos pressupostos da sociedade entretém-se com a lida doméstica sem coragem para quebrar a barreira que a afasta, cada vez mais, do seu marido. Entediada na monotonia do casamento, Madalena começa a perder-se em suposições de casos extraconjugais do seu marido com outras mulheres. Perdida num estado de alucinação e paranóia, Madalena vai ficando cada vez mais submissa e passiva à vida. Ao observar esta situação, Gaspar resolve que tem de acordar aquela paixão.

2008-10-20T21:18:00.004+01:00

vigésima sexta história

Era uma vez, uma história desmembrada, pois uma pequena parte lhe fora arrancada. Todas as histórias suas amigas eram senhoras completas, mas a pequena coitada ficara incompleta. Quem um dia a escreveu, tratou de lhe dar um início e de a finalizar, mas tudo o que supostamente se compreendia no meio, era um buraco cheio de vazio, ou um segundo de memórias que passavam em grande velocidade. A história pobre coitada sentia-se baralhada, pois nem tivera tempo de vingar suas conquistas. Quando era um livro em branco sonhava ser uma grande paixão agora completa, resta-lhe apenas a desilusão.

2008-09-24T01:45:00.003+01:00

Se gostares de mim, diz que sim.

Mas nao digas que sim só por que sim!

Diz que sim, apenas se gostares de mim.

2008-09-21T23:11:00.002+01:00

O mistério da morte do Francês estava directamente relacionado com a cauda do entupimento da fossa séptica. Esse problema devia-se ao cocó duro do senhor Paulo, pois este deliciava-se com Talasnicos.

Os famosos Talasnicos eram produzidos a partir da distribuição de mel da D. Helena. Esta, morta de ciúmes da relação que D. Lizete tinha com o Francês, decide prejudicar todo o comércio de Talasnicos da D. Lizete e vender-lhe mel do Lidle. Tanto à D. Lizete como a todos os seus compradores fora o seu amigo Francês, para esse, D. Helena guardava sempre o seu famoso mel de abelhas da Lousã.

Mal sabia ela que o Francês tinha descoberto a causa do entupimento da fossa séptica. E, para salvar o seu grande amor, Paulo, de uma vingança fria do Senhor Jorge; o Francês decide encher a bota, que houvera roubado ao seu amor, com o mel milagroso da D. Helena para lhe amolecer o cocó.

Mas, invadido pela gula, não resiste a provar um bocadinho do mel da bota do Paulo. Mel este, que acabaria por ser fatal naquela madrugada, pois juntas as proporções certas de chulé, amor e mel da D. Helena - o Francês bate a bota.

Ana Manuel
Inês Namorado
Luís Almeida

Inês Teixeira

2008-09-10T20:58:00.001+01:00

Voltando ao dia 16 de Agosto não há muito para dizer, a partir daí foi um constante crescimento que ainda agora não sei explicar. Foram dez dias numa panela de pressão mergulhados num caldo de questões e decisões.
Mas comecemos pelo princípio quando separaram alhos e bugalhos. Confesso que por estúpida apatia não se manifestou em mim qualquer tipo de revolta, fiquei apenas perdida numa mistura de curiosidade e saudade. Assim os dias foram-se passando, deixando passar promessas de reencontros sob o reflexo da lua no tanque. Cada dia era uma descoberta, um safanão que abanava o meu mundo e me fazia questionar muitas das coisas que antes tomava como certas. Na nossa aldeia, íamo-nos tornando numa pequena família que se apoiava e descobria mutuamente. Na outra não sei, mas embora separados tanto a saudade como a amizade de outros tempos, e a curiosidade destes novos que queríamos conhecer ligavam estas duas aldeias como vizinhas que eram. Deste modo agradeço por termos dado o salto e quando tudo parecia errado ser possível fazer-se mais e melhor. Viva a ópera.
Quando finalmente a adaptação tinha ficado para trás trocam-nos as voltas e no fim de uma longa jornada estamos juntos outra vez. Novidade com um travo agridoce. Baralhados entre felicidade e desconforto deixamo-nos levar. Voltamos ao inicio: à curiosidade sobre o outro, ao impasse de abordar ou não. Ainda perdidos nesta nova situação, tiramos as máscaras e sem pudor posemos os defeitos sem filtros na mesa. Foi difícil e assustador, mas feito isso, só nos restava aproveitar a confiança e fragilidade em que estávamos inseridos e entregamo-nos até ao máximo. E foi o que se sentiu. Cada dia que passava era uma corrida para apanhar o tempo perdido. Era um esforço continuo para preenchemos aqueles dez dias que memórias que nos durassem para o resto da vida. Valeu a pena.
Quero então agradecer a todos porque um sozinho não dança e senti que todos juntos levantamos algo muito importante. Crescemos e aprendemos juntos a nossa posição no mundo e neste movimento que é o Mocamfe. Foi um prazer rir convosco, chorar convosco, sofrer com as vossas palavras e ainda mais discuti-las no final.
Peço desculpa pela distância que por vezes criei à minha volta e espero com aqueles que ainda não consegui vir um dia a torna-la mais curta. Com os que já consegui só tenho a dizer que fiquei deliciada com as maravilhas que este pequeno esforço trouxe.
Queria acabar em beleza com uma grande piada ou conclusão filosófica, mas a única coisa que me vem à cabeça é a palavra Obrigada. Obrigada pelo esforço, obrigada por este vazio que sinto agora corroído por saudades, obrigada por a partir do que conheci de vocês me conhecer a mim também.

2008-09-10T04:22:00.002+01:00

Foram dez dias em que a partir dos outros me conheci.

2008-08-03T02:55:00.006+01:00

Vigésima quinta história

Ao relembrar tudo, o seu coração comprimia de tal modo que lhe causava uma estranha sensação no peito. Uma enorme angustia. Foi aí que Mercedes aprendera a viver com o arrependimento.

Apesar de se tentar conformar à ideia de não ter aproveitado ao máximo a oportunidade que a vida lhe oferecera; por vezes, Mercedes deixava-se sonhar e viver por um dia na terra do “se” e pensar em milhares de diferentes desfeches para a sua quase história de amor. Nesses dias era feliz, embora soubesse que tudo fosse feito de efémera magia sentia-se confortável e segura. Mas quando os sonhos acabam e acordamos, temos de ter o dobro da força para nos voltarmos a acostumar à realidade e a esta nova sombra que já faz parte de nós, o arrependimento.

Mercedes, apesar das enumeras teses e teorias que já elaborara para explicar o colapso daquela relação, nunca se perdoara por uma única e simples coisa. O facto de por medo, insegurança ou receio da rejeição nunca ter conseguido expressar estas curtas mas tão poderosas quatro palavrinhas, na mesma ordem: “Eu gosto de ti.”. Depois, tão rápido como o desenrolar de uma serpentina de carnaval, mil memórias vêm lhe à cabeça. E depois apercebe-se da ironia do amor: sem aquele rapaz na sua vida, fantasia em inúmeros diferentes finais para a inacabada história que tiveram em comum; quando tudo o que queria estava à distância de lhe dizer aquela simples frase, vivia atormentada especulando sobre a sua reacção, amedrontada com um possível não.

"Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que esta ausência tua me causou"

Tom Jobim

2008-07-29T02:06:00.001+01:00

Vigésima quarta história

Quando a vida nos surpreende e nos volta de pernas para o ar, o sangue aloja-se na nossa cabeça provocando um fenómeno estranho de desenvolto raciocínio. Já Einstein o sabia e utilizava esta técnica, no seu sentido literal, diversas vezes. Mas nesta história que passo a contar, a história é outra.

Não fora intencionalmente que Isabel quisera que o seu raciocínio se desenvolve-se de tal maneira que não conseguisse deixar de pensar nele, mas a vida trocou-lhe as voltas e pô-la de pernas para o ar. Ora portanto, numa posição totalmente inversa todo o sangue é bombeado pelo coração dirige-se à cabeça com tudo o que o coração tem de melhor e de pior. Mas a diferença entre Isabel e Einstein é que este último não estava apaixonado de modo que toda a sua paixão se baseava nas ciências e deste modo tirava o melhor partido delas. Mas, como todos sabemos, o que o coração melhor sabe fazer é amar, e quando se ama alguém, como era o caso de Isabel, todo o sangue que o coração bombeia é incentivado por todos aqueles pequenos gestos, simpáticas palavras, saudáveis carinhos que alimentam a paixão. Assim, todo o sangue que se dirigia para a cabeça de Isabel estava contaminado pela magia do amor. Assim, Isabel passava os dias hipnotizada no seu amor.

Até aqui, esta história até ia bem encaminhada, com o encanto do destino, o charme da sorte e uns pozinhos de “pre lim pim pim” seria final feliz de certeza! Contudo, não era só o mundo de Isabel que estava de pernas para o ar. Infelizmente o de seu amado também. Não havia outra explicação para tal jovem e solteiro moço não reparar em todos os sintomas de amor que Isabel demonstrava. A sua indiferença era gelada, o seu desprezo ia deixando Isabel cada vez mais moribunda e perdida nos seus próprios pensamentos. Para quem nunca provou o sabor amargo e doce do amor, pode pensar que Isabel perdida nos seus pensamentos fosse sobrevivendo lentamente, progressivamente esquecendo tal rapaz que a deixara. Mas, os entendidos na matéria, sabem que é o amor, que nos tira o tapete de baixo dos pés e faz o mundo girar 90 graus deixando-nos de pernas para o ar. Era assim que Isabel estava, embrenhada no labirinto do amor, o sangue que o seu coração enamorado bombeava percorria-lhe o corpo todo, alojando-se lentamente na sua cabeça e contaminando-lhe os seus pensamentos com o bichinho do amor. Isabel passava os dias a pensar no seu amor, por vezes distraia-se com outras coisas, mas era um ciclo vicioso. De dentro impossível libertar-se, de fora incompreensível. E Isabel passava os dias a pensar no seu amor.

2008-07-15T22:23:00.003+01:00

Vigésima terceira história

Todas as noites ela subia toda a escadaria até uma plataforma suspensa a uma altura equivalente a dois andares. A plataforma estava ligada a outra plataforma apenas por um cabo de aço triquilitante. Ela só tinha de o atravessar.

Embora já o tivesse feito outras vezes e até tivesse conseguido chegar à outra plataforma sã, houvera casos em que caíra e a queda fora tão grande que toda a sua coragem e segurança ficaram reduzidas a mil cacos.

Agora tinha um medo enorme de se aventurar outra vez naquela jurnada insegura e triquilitante a que chamam de amor.

2008-07-14T01:05:00.002+01:00

Vigésima segunda história

Esta história é sobre carinho. O sentimento carinho, que como tal é transmitido de pessoa para pessoa. No mundo perfeito seria o primeiro e o último sentimento a ser experienciado. Respectivamente, o olhar carinhoso de uma mãe perante o seu filho recém-nascido e o sentimento mais recordado/desejado nos últimos momentos de vida.

Era uma vez uma rapariga, uma rapariga normal mas extraordinariamente carinhosa. A menina, tão doce menina, por vezes confundida com as meninas mal amadas devido a esta estranha tendência de espalhar carinho. Era um pequeno regalo para o mundo. À sua volta todos eram mais sorridentes, a primavera seguia-a assim como a bondade e a felicidade.
Era linda e perfumada, na mão trazia sempre um brinquedo de fazer bolinhas de sabão; disfarçada entre as crianças, amolecia o coração.

2008-07-13T15:20:00.001+01:00

Este seu olhar quando encontra o meu
Fala de umas coisas
Que eu não posso acreditar
Doce é sonhar, é pensar que você
Gosta de mim como eu de você

Mas a ilusão quando se desfaz
Dói no coração de quem sonhou
Sonhou demais, ah! se eu pudesse entender
O que dizem os seus olhos

Tom Jobim

2008-07-13T01:03:00.002+01:00

Vigésima primeira história

O sol irradia os últimos raios de sol. O horizonte é preenchido por uma mescla de tons quentes. O tempo está quente e seco. O fim da tarde beija Lisboa, oferecendo-lhe um tom alaranjado. O Tejo e a ponte 25 de Abril enquadram todo o bonito cenário.
Madalena iluminada pelo lado direito com aquela luz alaranjada parece ainda mais bonita. O castanho profundo dos seus cabelos, ligeiramente ondulados, ganha agora uns pequenos reflexos ruivos; seus olhos ganham um tom cor de mel; e o seu sorriso… esse nada o muda, sempre radiante.
Mateus, sempre com a sua expressão calma, transborda felicidade pelos seus olhos muito escuros e rasgados. Involuntariamente, perde-se na beleza de Madalena e não escuta uma só palavra do que ela diz. Apesar de Mateus admirar tudo o que Madalena diz, aquele momento fê-lo perder toda a atenção que prestava as palavras sábias e graciosas de Madalena. A luz, os gestos, o olhar; tudo. Madalena está perfeita.
O tempo passa, o sol agora invisível, dá lugar a uma pequena brisa que apresenta a noite. Mateus e Madalena continuam onde estavam o tempo parece não existir para eles. A esplanada onde se encontram já não é a mesma, a luz alaranjada que o fim da tarde trazia e fazia reflectir toda a loiça e mobília, fora agora substituída pelo escuro progressivo que traz a noite. As velas iluminam agora o espaço com a sua luz turva e agitada.
O pensamento de Madalena viaja a alta-velocidade, tem plena consciência que há muito tempo que aquela relação deixara de ser uma amizade normal. Mas por outro lado, não tem a certeza até que ponto está disposta a arriscar entrar numa nova relação amorosa, tendo em consideração o seu historial atribulado. Mas quando olha para Mateus, sempre com aquela expressão calma, sente algo que há muito tempo não sentia, segurança. De repente dá por si a pôr em hipótese declarar-se. Logo a seguir, sente-se ridícula e perde a coragem. Enche-se de esperança que ao fim da noite os seus desejos sejam realizados e ele tome conhecimento de todo o carinho que ela sente por si. Entre suspiros e conversa o tempo vai passando e Madalena continua a sonhar.
Mateus agora concentrado na conversa, tenta tirar o maior partido de tudo o que Madalena diz, parece-lhe sempre tão sabia, tão certa. Tenta aprender e crescer ao máximo com tudo o que ela sabe. Por uma vez ou outra, deixa-se embalar na beleza dos seus gestos, da delicadeza do seu corpo; mas regressa sempre à conversa com medo de desrespeitar tal milagre da Natureza. Mateus admira-a, e sente-se na função de proteger tão frágil e virtuosa menina dos males do mundo. O carinho que tem por ela ultrapassa tudo o que já sentira por alguém, mas talvez por isso mesmo, o medo de não ser correspondido e se ter de afastar faz com que nunca se chegue a aproximar. E permanece sempre ali, escutando-a, amando-a, perdido nos seus gestos, embebido na sua graciosidade e curioso pela sua sabedoria.
A noite cai. Os talheres são pousados. A loiça é levantada. Mateus e Madalena abandonam a esplanada e seguem seu caminho amando-se secretamente um ao outro.

2008-07-09T03:46:00.002+01:00

TRISTEZA NÃO TEM FIM...

...A FELICIDADE SIM.

2008-07-08T01:14:00.004+01:00

Vigésima história

Ela envolvida em melancolia vivia. Os dias levavam-na na sua maré. Vivia cada dia esperando pela coragem ou pelo milagre que realiza-se os seus sonhos; mas faltava sempre qualquer coisa que a fizesse lutar. No estranho conforto do medo estagnava, esperava. E assim vivia lentamente.
Por vezes tentava arranjar teorias que refutassem todo aquele sentimento, agarrava-se aos barcos que navegavam para alto mar tentando deixar toda a memória, toda a mágoa: todo o amor para trás; mas a maré enamorada pela areia das praias, dançando num vai e vem deixava-a sempre, de novo, na costa de onde partira.
E ela vivia nesta angústia, num destino fatal de se prender e envolver cada vez mais.
Outras vezes decidia que daquela vez, cheia de certezas, encontrara a paz nos braços de quem fugira outrora em tremenda angústia. Mas tal coragem era efémera e nunca se tornara em acontecimento.
E assim, a menina voltava sempre para a praia e observava a única coisa que alguma vez a compreendeu e sempre compreenderá: o mar. O mar, percorrido por tantos barcos, casa de tantos seres; decidira apaixonar-se pela areia e por mais que se afaste volta sempre furioso para ela.

2008-06-15T19:25:00.002+01:00

CENA 1
Casa de MADELEINE e GUSTAVE - Int. / Noite

A casa é um pequeno loft. É perceptível que MDELEINE e GUSTAVE a habitam à pouco tempo. As paredes estão por pintar e a mobília é pouca ou inexistente. No meio da sala existe uma pequena mesa de madeira. MADELEINE e GUSTAVE estão sentados no chão em torno da mesma. A sala é escura e é percorrida por uma enorme nuvem de fumo. Sobre a mesa, entre várias garrafas de vinho e dois copos, estão dois dossiers. Nas respectivas capas cada dossier tem a fotografia de um homem e o seu nome completo.

MADELEINE
JEAN PIERRE de la Maison, magnata de economia. Desvia dinheiro desde o início do mandato deste governo. Chantageia o primeiro-ministro. Como é possível? E ninguém faz nada!

GUSTAVE
Ah! E este: VICTOR del Solai, está na política há cinco anos. É cadastrado na América por tráfico de droga. E como não podia deixar de ser, aproveita-se da sua posição para sustentar e comercializar os seus vícios. Sempre com roupas de grandes marcas e brutas jóias. E são estas as pessoas que estão no poder?

Ambos continuam a folhear os dossiers, vão comparando pormenores e planeando estratégias.

CENA 2
Ruas de Paris - Ext. / Dia

As ruas de Paris estão cheias de pessoas que ostentam as suas melhores roupas. Toda a gente procura alguém. A carência sente-se no ar. Os cafés enchem-se de senhoras todas aperaltadas em busca de um senhor que lhes faça companhia.

CENA 3
Restaurante “Eiffel” – Int. / Dia

Dia 7 de Junho, MADELEINE entra sozinha no restaurante “Eifel”. Veste um vestido branco cintado que roda em sua volta com a pequena brisa que passa. Na cabeça, com elegância, usa um grande chapéu branco de abas redondas. O restaurante situa-se na baixa da cidade e o cheiro das suas iguarias envolve todo o quarteirão. Todas as noites a fila surpreende quem passa. MADELEINE, entra no restaurante com um ar seguro e indiferente a tudo o que a rodeia. O restaurante é enorme, preenchido por mesas quadradas todas com lindas toalhas de linho branco. Sobre estas inúmeros pratos, talheres, copos, guardanapos, saleiros, condimentos; tudo do mais belo design. Os empregados circulam desvairadamente por toda a área circundante às mesas, criando bonitos jogos de equilíbrio com as grandes e brilhantes travessas. Sozinha e imponente dirige-se a uma mesa, reservada para dois, no centro da sala. Senta-se e espera pela sua companhia. MADELEINE, não fica surpreendida por ter chegado primeiro, mas mesmo assim fica aborrecida sem nunca perder o seu ar de senhora de alta classe. Enquanto espera vai fumando os seus cigarros Slim. Passado meia hora JEAN PIERRE chega. JEAN PIERRE é um influente homem de negócios, muito novo para o cargo que apresenta. É moreno e bonito, e sorri sedutoramente para MADELEINE.

MADELEINE – (Comentário)
E ao fim de meia hora lá ele chega com aquele ar de Don Juan. Acha que tem a noite garantida. Eu até lhe achei piada, mas logo me vieram as imagens daquele dossier à cabeça. Chantagem e corrupção. Dois coisas que não tolero!

JEAN PIERRE
(Beijando a mão de MADELEINE educadamente)
Boa tarde, como sempre muito bonita.

MADELEINE
(Muito bem impressionada)
Boa tarde, o JEAN PIERRE também não está nada mal.

JEAN PIERRE
Já aqui está há muito tempo?

MADELEINE
Ah! Não, acabei mesmo de chegar.

JEAN PIERRE olha para o cinzeiro e repara no cigarro marcado com a marca do batom de MADELEINE. Sorri, pois sabe que ela o espera desde a hora combinada e que lhe acabara de mentir.

JEAN PIERRE – (Monólogo Interior)
Ela não me resiste.

Os dois, sobe um clima romântico almoçam, riem e conversam. O tempo passa loucamente e nem JEAN PIERRE nem MADELEINE o notam.

CENA 2 A)
Ruas de Paris – Ext. / Noite

A fila à porta do restaurante vai se formando. MADELEINE e JEAN PIERRE abandonam o restaurante abraçados e sorridentes. Como previamente combinado, JEAN PIERRE acompanha MADELEINE até aos táxis, mas, a meio do caminho trava-a e faz-lhe uma proposta.

JEAN PIERRE
(Sussurrando ao ouvido de MADELEINE)
A MADELEINE vai me desculpar o descaramento mas não pode ir embora sem que o seu cheiro se misture com o meu; de modo a que sempre que eu sinta saudades suas, sinta o seu cheiro em mim e a sinta, assim, um pouco mais próxima.

MADELEINE sorri, a noite não poderia estar a correr melhor.

CENA 4
Hotel – Int. / Noite

No quarto de um hotel muito frequentado pela alta sociedade para os seus pequenos affères, MADELEINE e JEAN PIERRE envolvem-se. O quarto não é muito grande mas espaçoso. Está luxuosamente decorado. A cama é enorme, o colchão mole, as almofadas abafam toda a cabeceira, os lençóis são de linho branco e o edredão vermelho sangue de boi. A carpete é bege e felpuda, percorre todo o quarto. A mobília é de madeira de cerejeira combinando perfeitamente com as majestosas cortinas da mesma cor que o edredão. Mas, nem tudo corre bem, MADELEINE não se consegue concentrar de tão extasiada que está com o trabalho que tem a fazer que não demonstra qualquer interesse por JEAN PIERRE. Este, frustrado com esta nova situação enfurece-se. Nunca uma mulher o humilhara tanto e não iria deixar as coisas continuar assim. Se MADELEINE não o desejava não iria acontecer nada. Levanta-se abruptamente, veste-se e ordena MADELEINE a fazer o mesmo. MADELEINE obedece com um sorriso nos lábios que provoca ainda mais JEAN PIERRE. Este, possesso com a situação vai até à casa de banho. Enquanto isso, MADELEINE vai à sua mala Lousi Vuitton e tira um pequeno revolver prateado. Ao sair da casa de banho JEAN PIERRE é surpreendido por MADELEINE. Ela mata-o friamente.

CENA 5
Elevador do Hotel – Int. / Dia

Após acabar o serviço MADELEINE, abandona o quarto e entra no elevador. É um cubículo pequeno, forrado a madeira, com porta de ferro dourado em cruz. O empregado do Hotel abre-lhe as portas.

MADELEINE
Para o rés-do-chão, por favor.

O empregado do Hotel volta a fechar as portas e pressiona o botão do rés-do-chão. MADELEINE retoca o seu batom e calmamente volta a calçar suas luvas brancas. MADELEINE, está agora apática e pensativa, perdera a sua postura imponente. Pensa na monotonia da sua vida, que perdera o sentido e toda a adrenalina que outrora tivera.

CENA 6
Casino Paris – Int. / Dia

A sala é grande e redonda. Suportada por grandes pilares com pequenos adornamentos. No centro inúmeras mesas preenchem o espaço. As mesas são rectangulares e compridas, as cadeiras estão forradas com tecidos brancos com pequenos detalhes a dourado. As toalhas pousadas sobre as mesas são verdes com renda branca em volta. As paredes são escuras o que torna o ambiente extremamente pesado. O fumo enche a sala e são tantas as pessoas que se encontram na sala de refeições do casino que o burburinho é ensurdecedor. Na mesa mais ao canto da sala, GUSTAVE, um homem carrancudo de meia idade, observa o ambiente que o rodeia. Achas todas aquelas pessoas patéticas. Cada um a tentar rir mais alto que o outro para de destacar. Cada um a usar roupas mais exuberantes que o outro. Para GUSTAVE tudo aquilo é absurdo. O ódio e o desprezo começam a invadi-lo. Calmamente acaba o seu cigarro, inspira fundo e o jogo começa. GUSTAVE salta agora de grupo em grupo. Encarna a postura de quem o rodeia rindo do mesmo modo, fumando do mesmo modo, falando do mesmo modo; tentando enquadrar-se da melhor maneira no meio. Devagar vai chegando até ao seu alvo sem levantar suspeitas. Discretamente aproxima-se de ANTOINE. VICTOR, é um homem executivo respeitado no meio pelo estatuto que alcançou. Ao aperceber-se da presença de GUSTAVE aproxima-se dele.

GUSTAVE – (Comentário)
Ele já me tinha visto, e sabia o que eu estava ali a fazer. Não mostrava qualquer receio. Sabia que eu descobrira o seu segredo e que agora o seu cargo estava em risco.

VICTOR
Sabia que vinhas cá hoje acabar o serviço que à duas semanas deixas-te por acabar.

GUSTAVE
Então se sabes despacha-te. Vamos para uma sala mais reservada.

VICTOR
(Sorridente)
Vamos.

Discretamente, VICTOR deixa passar GUSTAVE à frente e de pistola em punho prepara-se para o surpreender. Ao chegarem à sala, GUSTAVE vira-se e espanta-se ao ver VICTOR apontando-lhe uma arma.

VICTOR
E agora? Vais fugir e deixar outra vez coisas por fazer ou vais morrer com a pouca dignidade que ainda te resta?

Os dois homens envolvem-se numa luta. Só quando a arma cai ao é que ambos param e tentam apressadamente agarra-la. Mas, GUSTAVE é mais rápido e sem qualquer hesitação mata VICTOR.

CENA 2 B)
Ruas de Paris – Ext. / Dia

Paris, bem cedo. As pessoas agora sisudas, caminham apressadamente para os seus destinos.
O jornaleiro berra a manchete do Jornal de dia 13 de Junho: “Police cherchent assassins!”.

CENA 2 C)
Ruas de Paris – Ext. / Noite

No mesmo dia, mas no cair da noite. GUSTAVE fuma mais um cigarro numa rua sombria. Do meio da escuridão uma senhora aproxima-se.

MADELEINE
(Extremamente triste, mas totalmente à vontade, sem se esconder em personagens fictícias)
Viste o Jornal? Antes ficava toda empolgada com os nossos golpes e ainda mais com a fuga. Mas agora não GUSTAVE. Estou farta desta vida. Não podemos continuar com isto. Deixamos chegar a um ponto em que nada faz qualquer sentido. Perdemos a dignidade. Perdemos a moral e todos os nossos valores. Por mim chega. O que nos aconteceu? Com tantos ideais pela justiça como podemos seguir por um caminho ainda mais sujo em busca de um fim melhor?

GUSTAVE
Entra no carro.

O carro arranca.

CENA 7
Carro de GUSTAVE – Int. / Noite

MADELEINE chora e GUSTAVE, carinhosamente, acaricia-a pondo o seu braço sobre o ombro dela.

GUSTAVE
Vamos começar tudo do zero em Áustria. Viena de Áustria.

MADELEINE olha para GUATAVE e faz e sorriso triste. Limpa os olhos húmidos.

MADELEINE
Como é possível termos feito tudo o que fizemos, GUSTAVE? Morto tanta gente, achando que éramos donos do mundo? Achando que toda a gente se devia reger pelos nosso valores? Como é possível termos sido tão parvos e tão fechados no nosso próprio umbigo durante tanto tempo?

GUSTAVE
Eu sei…

2008-05-23T02:01:00.002+01:00

O SENTIDO DA VIDA

Para mim, a vida é um percurso, uma jornada que vamos percorrendo até à morte. Para uns este percurso é absurdo, obrigatório e percorrem-no porque sim; para outros está simplesmente predestinado por um Ser maior; Ser este que decidirá o seu futuro depois da morte. Mas, para mim nenhuma destas duas preenche a minha vontade de viver.
A vida só tem sentido a partir do momento em que existe uma evolução e uma aprendizagem. E tanto uma como a outra devem permanecer em nós até à morte. Deste modo, digo que o sentido da vida se baseia em memórias. As marcas que ficam do que já passámos. Momentos que, tanto pela positiva como pela negativa, nos fazem agir melhor da próxima vez e que relembramos para o resto da nossa vida. São as memórias que fazem com que a vida valha a pena.
Para mim, o sentido da vida baseia-se na realização pessoal, e esta realização de que falo não se baseia na fé, nem em simples prazeres absurdos. Baseia-se em relações interpessoais, nas pessoas. Porque só com elas podemos aprender e melhorar, e são elas que nos oferecem as melhores memórias.
Sei que não tenho maturidade nem experiência de vida suficientes para basear toda a minha vida nas memórias que virão, até porque não teria qualquer sentido. As memórias de que falo são a vontade de que todos os momentos futuros tenham importância suficiente para me marcarem e que moldarem como uma pessoa melhor.

Na minha opinião, o sentido da minha vida baseia-se na ética. Mas uma ética moderada. Para mim o sentido da vida são as relações, como já disse. É o conhecimento, a gratificação, a integridade, o crescimento que obtemos da interacção, pois é demasiado irreal e impensável dizermos que somos totalmente auto-suficientes. Porque a melhor forma de crescer é crescer com/pelos outros. Refiro-me a uma ética moderada porque não seria honesta se dissesse que vivo a minha vida totalmente em função dos outros e que só isso me deixa totalmente realizada. Mas, facilmente o mundo seria muito melhor que cada um desse 1% de si pelo próximo, porque se eu der 1% de mim a um outro individuo, este outro iria sensibilizar-se e iria ajudar mais alguém e deste modo, lento mas eficaz todos os dias mais de uma pessoa iria sorrir um pouco mais.
Se por um lado a minha vida só faz sentido se poder ajudar as pessoas que me rodeiam; por outro, acho que a vida só faz sentido se nos sentirmos seguros e confiantes de que se cairmos temos alguém que nos agarre. Porque a vida é feita em função de darmos, mas consequentemente, acabamos sempre por receber. Assim, a vida faz mais sentido quando nos rodeamos das pessoas que gostamos e sabemos que podemos obter apoio e conhecimento das mesmas, porque é debatendo e discutindo os nosso ideais com ideais contrários que os corrigimos e se vão aproximando cada vez mais da verdade.

É nisto que a vida se baseia, é uma oportunidade enquanto seres racionais de provarmos a nós próprios que conseguimos ir até onde quisermos, de superarmos os nossos limites e de quebrarmos barreiras. De crescermos duplamente, seja por orgulho próprio, por agirmos bem face aos outros; ou gratidão e humildade perante outro indivíduo que nos ajuda quando somos nós que precisamos.

Porque tudo isto preenche uma vida, e faz com que a abandonemos com a alma a sorrir e a transbordar de memórias que, ao fim ao cabo são as marcas que a vida nos deixa.

2008-05-14T23:33:00.002+01:00

CENA 7
Interior / Dia – Quarto de ARTUR (W/C)

ARTUR (Comentário)
Nunca quis uma vida monótona, presa a rotinas. Sempre vivi à procura da emoção e novos limites. Mas esta vida que sempre levei vai corroendo a alma por dentro…

O quarto parece limpo. Está pintado de verde pálido e nas paredes existem gravuras com esculturas eróticas. A cama é muito baixa e ao lado há uma poltrona esfarrapada e um monte de almofadas coloridas. Na mesa-de-cabeceira vários objectos de forma inconfundível completam o espaço. ARTUR despe-se, pega na roupa interior lavada e segue para a casa de banho, no interior do quarto. É um cubículo lacado e tem na porta um poster com uma loira montada numa coca-cola. O poster está amarelecido e manchado dos insectos. A loura usava o cabelo à Marilyn Monroe, tipo anos 50. ARTUR pousa a sua roupa sobre a sanita e entra para o "poliban". No chuveiro falta o coador. É simplesmente um cano de onde jorra um jacto de água à altura da sua cabeça, mas ARTUR não hesita em lavar-se. No mesmo instante em que a água corre, tocam à porta persistentemente. ARTUR atrapalhado enrola-se no toalhão, que se encontra pendurado, e corre. Ao chegar ao quarto repara que as janelas estão escancaradas e que os cortinados esvoaçam ao vento. ARTUR olha o céu que anuncia algo estranho. No céu pendem nuvens com mesclas de cinza e rosa. Fica atento e já nada ouve, a não ser, o ruído de fundo do tráfego e o burburinho da multidão que se faz sentir na avenida principal. De regresso, novamente à casa de banho, e ao virar-se assiste à revolução do seu quarto. Entre gavetas no chão, a cama revolta, objectos pessoais espalhados, e outros, estão a descoberto fotografias, um revólver e uma mancha de sangue. ARTUR fica perplexo. A sua imagem funde-se a negro.

ARTUR (Comentário)
…Não tenho amigos. Depois do que já vi na vida já não consigo confiar em ninguém. A vida ensinou-me a lutar por mim e pelas pessoas que realmente importam. A família. O meu irmão…

ARTUR (Comentário)
…Mas às vezes a família não está à altura e trai. Eu sabia que aquela confusão tinha a ver com o RAMÓN, tinha a sua marca por todo o lado. Depois de tantos anos com ele nestes esquemas já não me engana. O RAMÓN, sempre foi tudo para mim, já nos conhecemos há 32 anos e nunca na vida hesitei em ajudá-lo. Ele é a minha vida. O meu dever, como irmão mais velho e único familiar, é protege-lo. Mas, nunca esperei tal ingratidão. Achei que a ganância e a avareza não ousavam estragar algo como amor de dois irmãos, mas pelos visto enganei-me. E tão bem enganado.

CENA 7 A)
Interior / Dia – Quarto de ARTUR (W/C) – Flash Forward

O pequeno quarto, parece agora ainda menos espaçoso pois está todo desarrumado. A cama está desfeita, as almofadas estão no chão lançadas ao acaso. A cómoda está toda remexida com as gavetas abertas a cair umas em cima das outras.
ARTUR está em frente da cama mais para o lado esquerdo, caminhando furiosamente para a porta. Atrás de dele está RÁMON que invadido por cólera, pega no revólver deixado posteriormente na cama de ARTUR e dispara.

CENA 8
Interior / Noite – Museu de Arte da Venezuela – Flash Back

ARTUR entra no museu pela janela. ARTUR veste um fato de treino preto e esconde a cara sob um gorro de malha canelada também preto, com dois buracos que deixam os olhos a descoberto. Sozinho dirige-se para a ala este do piso, ARTUR sabe bem para onde vai. O corredor é comprido e apresenta famosíssimos quadros de dois em dois metros; entre estes, e de vez em quando, pode ver-se um pedestal com peças formidáveis. Mas para ARTUR tudo o que o rodeia é insignificante comparado com a peça que se encontra à sua frente. ARTUR sabe que não tem muito tempo, o segurança pode passar a qualquer momento, mas não resiste à beleza do objecto. Fica a contemplá-lo. A sua beleza, a perfeição, a sua cor profunda que reluz extraordinariamente mesmo com a pouca luz que a sala oferece. Da pedra, ARTUR passa para a corrente, majestosa, brilhante e perfeita. Toda a peça olha para ele como se lhe implorasse que a tirasse dali. ARTUR não oferece resistência e acaba o trabalho.

ARTUR (Comentário)
Não foi este o futuro que imaginei para mim… queria ser piloto da força aérea. Percorrer o mundo de uma ponta à outra. Sempre me interessei por arte, mas arte é apenas um regalo para os olhos. A minha paixão é a adrenalina. Daí que chegar ao tráfico de arte não foi assim tão complicado: tinha as minhas duas paixões juntas e sabia que dinheiro era coisa que não ia faltar. Acima de tudo, estava próximo do meu irmão e sabia que, apesar de não o conseguir convencer a largar aqueles esquemas; estava por dentro para o proteger…

ARTUR (Comentário)
…Esta peça era extraordinária, nunca tinha visto nada assim na minha vida. Sempre que olhava para ela só conseguia imagina-la no pescoço cor de marfim da GUADALUPE. A mulher mais bonita do mundo.

Cena 7 B)
Interior / Dia – Quarto de Artur (W/C) – Flash Back

ARTUR, olha mais uma vez para as fotografias do colar e vem-lhe mais uma memória à cabeça.

Cena 7 C)
Interior / Noite – Quarto de ARTUR (W/C) – Flash Back

ARTUR está deitado na cama de barriga para cima, respira ofegante e o seu corpo está suado. À sua esquerda está GUADALUPE, magnifica. A sua pele tom de marfim, apresenta um pequeno brilho devido à transpiração. Os seus longos cabelos negros espalham-se pela cabeceira da cama. As pernas de ambos estão entrelaçadas. ARTUR acaricia o pescoço de GUADALUPE e sorri. GUADALUPE continua com o olhar vago e a sua expressão fria habitual.

ARTUR (Comentário)
Naquela manhã, GUADALUPE estava mais bonita que nunca. Sempre com o seu ar divino, majestoso e indiferente. Mas sempre bela. Eu estava a tremer de loucura e ansiedade.

ARTUR
Tenho uma surpresa. Sei que vai adorar, não lhe queria mostrar já porque ainda falta limpar, mas confesso que não resisto.

ARTUR sorri descontroladamente. Vira-se para a esquerda e abre a pequena gaveta da mesa-de-cabeceira, afasta alguns objectos pessoais e pega na jóia. Ao segurá-la nas suas mãos, o cintilar gélido dos brilhantes desperta a curiosidade de GUADALUPE que, pela primeira vez, muda de expressão. Olha agora para ARTUR bastante interessada. ARTUR mostra-lhe a peça (roubada). É um colar fascinante com a mais bonita safira combinada com uma magnífica corrente de brilhantes. O interesse de GUADALUPE cresce.

ARTUR (Comentário)
…Aquele sorriso, valeu por todo o esforço e ansiedade. Finalmente consegui arranjar um presente que ficasse à altura da mulher da minha vida!

GUADALUPE
É magnífico ARTUR. Onde arranjou esta preciosidade?

ARTUR
Também achei. Isso não interessa.

GUADALUPE
(Arrancando-lhe o colar das mãos colocando-o no próprio pescoço)
É para mim? Não acredito! O ARTUR é incrível!

ARTUR
(Tirando-lhe suavemente o colar e voltando a guardá-lo no mesmo sítio)
É sim meu amor, mas vai ter de esperar mais uns dias.
GUADALUPE segue todos e quaisquer movimentos do colar. Não o perde de vista até voltar para a gaveta.

CENA 7 D)
Interior /Dia – Quarto de Artur (W/C) – Flash Forward

O tiro é certeiro e ARTUR cai morto imediatamente. ARTUR jaz no chão imóvel num transe de transição entre a vida e a morte.

CENA 7 E)
Interior /Dia – Quarto de Artur (W/C)

Quando volta a si, ARTUR fica ainda por segundos desorientado. Está ainda perplexo com a confusão em que o seu quarto se transformou. Tomando rapidamente consciência da situação, ARTUR apressa-se a ir à gaveta da mesinha de cabeceira (única coisa que parece minimamente intacta). Mais descansado com o que verifica, volta a fechar a gaveta. Batem outra vez à porta. O quarto é pequeno e a distância entre ARTUR e a porta é minúscula. A porta é de madeira de pinho e a maçaneta dourada. Toda a decoração do quarto roça um pouco o piroso. Do outro lado da porta, RAMÓN espera impaciente. RAMÓN é um homem atarracado o que é exagerado pela lente côncava do buraco da porta. Apresenta um ar furiosamente impaciente e veste um fato italiano de risca de giz branca, uma camisa branca e uma gravata vermelha. RAMÓN é gordo, tem bigode e fuma charuto de tal maneira que tudo à sua volta é uma enorme nuvem de fumo. ARTUR reconhece o irmão e abre a porta.

ARTUR (Comentário)
Eu sabia que tinha sido o RAMÓN…vinha tentar dissuadir-me e convencer-me a dar-lhe o colar. Tão previsível.
(Gargalhadas secas)

RAMÓN
(Um tom vermelho-escarlate apodera-se da sua cara)
ARTUR, o prazo está a apertar. Quero a peça já! Visto que andas a fugir decidi vir! E não saio daqui sem o colar! Sei que o tens por aqui!

RAMÓN chega agora ao quarto, interrompe o seu discurso, dá um bafo no charuto, esboça um sorriso e pergunta ironicamente.

RAMÓN
(Esboça um sorriso infantil e brinca com os anéis dourados que usa nos dedos gordos)
O que é que se passou aqui no teu quarto, ARTUR? Até parece que foste intimidado...

ARTUR olha-o com desdém. RAMÓN lança uma forte gargalhada e continua a gozá-lo.

RAMÓN
Ah! E será impressão minha ou aquelas fotografias não são as fotografias do MEU colar?! Bem, parece que cheguei mesmo a tempo, visto que até já tiveste tempo para fotografar a tua nova e efémera aquisição. ONDE ESTÁ O COLAR?

RAMÓN dá um bafo no charuto e atira-o à cara de ARTUR com desdém.

ARTUR
(Ajeita a toalha que tráz enrolada na cintura)
Não te vou dar o colar! Sei que foram os teus capangas que deixaram isto aqui para me pressionar! Tu sabes bem o valor que o colar tem para mim e só me obrigaste a fazer este trabalho para me testar! Eu não vou ceder! A divida que tinha para contigo já foi paga à muito! Isto agora é extorsão! E se continuas atrás de mim denuncio-te à polícia… não quero saber se também vou ao fundo!

RAMÓN
(Irónico)
Como te atreves a dizer tal coisa ao teu irmão que te ajudou quando toda a gente te virou as costas? Que ofensa!

ARTUR (Comentário)
Não lhe dei o colar, e não me arrependo. O amor que sinto por RAMÓN é absurdo. Mas toda a vida me sacrifiquei por ele e chegou a altura de isso acabar.

ARTUR
Sai, por favor, e nunca mais te quero ver.

ARTUR (Comentário)
Estas foram, sem dúvida, as palavras que mais me custaram dizer em toda a minha vida.

ARTUR dirige-se à porta para expulsar RAMÓN. Mas, este invadido por cólera, pega na arma deixada posteriormente na cama de ARTUR e mata friamente o irmão. Este cai morto no instante.

ARTUR (Comentário)
Não me apercebi logo da situação. Aliás nunca pensei que o RAMÓNZITO fosse capaz de fazer o que fez. Só quando realizei que a minha vida ficara resumida a apenas alguns minutos de retalhos de memórias, é que conclui que nunca mais iria ver a cara da pessoa à qual dediquei todo o sentido da minha vida. À qual dei prioridade em todos os momentos importantes. E agora essa pessoa, que significa tanto para mim, apunhala-me pelas costas e acaba com a minha vida. Que sentido teve a minha vida?

CENA 7 F)
Interior / Dia – Quarto de ARTUR (W/C)

A cena está limpa. O espaço está encenado para que parecesse um suicídio. A porta do roupeiro abre-se. Uma mão feminina, de unhas bem arranjadas, empurra a porta do lado de dentro. De seguida um salto alto vermelho toca no chão, o outro também e contíguas a estes, umas longas e nuas pernas aproximam-se de RAMÓN. RAMÓN sorri com cumplicidade. GUADALUPE olha para ele com sensualidade. Pousa o chapéu largo sob a cabeça e beija RAMÓN. GUADALUPE, dirige-se à mesa-de-cabeceira, tira o colar da gaveta, coloca-o ao pescoço e RAMÓN ajuda-a a fechá-lo.

GUADALUPE
(Fascinada com o colar que possui)
Como fico, amor?

RAMÓN
(Calmo e totalmente apaixonado)
Perfeita, princesa!

Ambos dão as mãos e abandonam o local.

2008-02-28T00:04:00.002Z

INESgotável

2008-02-20T20:05:00.002Z

19th story

Once upon the time there was a little house with a little attic. It was a little room made up of dark wood.
This little attic was full of boxes. Little ones. Medium-sized. And big ones.
Some of these boxes were full of books, others of dolls, others of things that just got old but still full of memories.
Among these receptacles there was a special one. It was the smallest and the most beautiful one. It seamed to be a gift with a shinning, colourful and beautiful wrapping paper.
Next to it, there was a flower. It was a yellow flower.
But this box and this flower weren’t ordinary ones.
This box contained happiness and this flower showed much sadness.
The little box was happy because it was laid next to a fabulous flower. Besides, it could look to it every day.
On the other hand, the beautiful flower was sad due to the fact that she was jealous of the beautiful box.
Every day, the flower looked down to the box and feels bad, because she felts uglier.
But, one day, a little girl came by and took the box away.
At first, the flower was very happy for being the most beautiful thing in the attic.
Only later, it realised that missed more the box company despite of being the most beautiful thing.

2008-01-24T18:03:00.000Z

A Cadeira de Baloiço

Cena 1
Exterior / Noite – Coimbra / Casa

Estamos em meados de Maio, o tempo é ameno mas incerto. É noite de lua nova, deixando o céu aberto e extremamente estrelado. A cidade de Coimbra parece uma cidade fantasma, não se vê, nem ouve ninguém. Apenas a suave brisa nocturna, e o camião da recolha do lixo que passa na Av. Dias da Silva, todas as noite aquela hora, com um barulho refilão de um motor velho e cansado. Como sempre o camião pára ao lado da bela sebe verde e bem tratada que contorna o terreno da Quinta de São Jerónimo. Da rua pouco se vê a casa, apesar de o portão ser feito de varas de ferro, toda a casa é tapada por um vasto terreno repleto e árvores. Mas, para lá dessas árvores, há um bonito relvado percorrido pelas mais belas flores e sons da natureza que contorna a casa. A casa da alegria, é uma vivenda de dois andares de planta quadrada e está pintada segundo a tradição portuguesa: caiada, com portadas verdes e rodapé amarelo-torrado. A casa é circundada por um alpendre e a fachada poente é percorrida por varandas cheias de plantas bem arranjadas.

Cena 2
Interior / Noite – Quarto, escadaria e hall

No quarto, Dona Teresa dorme sossegada, virada para o lado da cama onde o seu falecido marido costumava dormir. O quarto é grande, bem decorado com a cama de dossel ao meio, à direita um roupeiro muito alto de madeira escura com duas portas e três gavetas. Tanto as mesas-de-cabeceira que ladeiam a cama, como a cómoda em frente, condizem perfeitamente com o roupeiro. E do lado esquerdo do quarto, ao centro da parede, uma enorme janela com uma varanda com bonitas plantas e duas cadeiras. Nisto, Dona Teresa acorda sobressaltada com a bela melodia da harmónica do seu falecido marido, desce as escadas rangentes até ao hall e segue até ao alpendre.

Cena 1 a)
Exterior / Madrugada – Alpendre

Os gatos vadios saltam a sebe que rodeia a casa e correm pelo relvado sob o céu estrelado. A noite é meigamente embalada pela pequena brisa que percorre o ar e agita as folhas das árvores provocando um barulhinho aconchegante. Dona Teresa, nas suas vestes de dormir, abre a porta e ao sentir aquele ar fresco da noite aconchega-se nas suas leves e brancas roupas, que brincam com o vento em torno das suas pernas nuas. Cruza os braços de modo a aquecer-se e senta-se no banco ao lado da cadeira de baloiço vazia, que, empurrada pelo vento, baloiça suavemente provocando um “toque – toque” na madeira. Dona Teresa olha em frente com um olhar vazio, mas a sua expressão é de calma e serenidade e até um pouco de felicidade. Dona Teresa sente-se bem ali, preenchida, acompanhada. Respira calmamente, e do mesmo modo se vira para a cadeira de baloiço que se encontra à sua esquerda.

Dona Teresa
(vira-se para a cadeira de baloiço e enrola-se na manta que está pousada ao seu lado)
Não consegues dormir, meu querido?

Dona Teresa
(agora, outra vez voltada para o terreno que rodeia a sua casa)
Está uma noite muito bonita. A lua já vai baixa, já deve ser tarde.

Dona Teresa
(apontando para um gata que percorre o relvado de um lado ao outro)
Olha! Estás a ver aquela gatinha? Já teve filhotes outra vez! Pariu na passada Terça-feira, dez criaturinhas adoráveis. Quatro fêmeas e seis machos.

O sol já começara a nascer quando Dona Teresa acaba por adormecer ali mesmo, na companhia da memória do seu falecido marido.

Cena 2 a)
Interior / Manhã – Hall

O hall é a zona mais despida da casa. Tem um tapete de Arraiolos no chão e do lado esquerdo da porta uma escrivaninha e do lado direito um bengaleiro. Em frente, à esquerda uma escadaria e por debaixo dela, em frente à porta principal, a entrada para a sala. Finalmente, do lado direito à porta de entrada, a cozinha, de onde vem uma barulheira insuportável. Ouve-se assobio da chaleira, as torradas a saltarem, a loiça e os talheres a tocarem uns nos outros e na bancada. Depois o tremelique das loiças e dos talheres sobre o tabuleiro carregado pela Dona Teresa, senhora de idade avançada e como tal já com falta de força.
Mas, todas as manhãs Dona Teresa faz o mesmo. Atravessa o hall de entrada em direcção à porta, transportando um tabuleiro com duas chávenas de chá, açúcar, leite, duas torradas com doce e o jornal.

Cena 1 b)
Exterior / Fim da manhã – Alpendre

O sol vai subindo e as sombras diminuindo. Está um dia de verão quente e sem uma única nuvem. A luz é intensa e faz com que as flores desabrochem e se voltem para o sol. As folhas das árvores assim como a relva, mais verdes que nunca, brilham loucamente. As paredes caiadas da casa reflectem a luz do sol, fazendo a casa parecer maior e mais bonita, de tão brilhante que fica. O ar é perfumado e ligeiro, ecoa o grasnar dos patos que nadam no lago ligeiramente tapado pelas árvores do lado esquerdo do casarão. O alpendre é todo feito de madeira, o chão é percorrido por tacos bem encerados. Sobre este estão duas mesinhas de café, uma em cada lado da porta de entrada. Do lado esquerdo, essa mesinha é rodeada por um banco encostado à parede e mais à esquerda uma cadeira de baloiço. Em cima dessa mesa de café está, desde sempre, a caixinha do tabaco do senhor Manuel, o seu cachimbo, os seus fósforos e tantas, dos mas diferentes feitios e tamanhos, chávenas de café e chá e algumas canecas. Debaixo da mesa, estão dezenas de jornais, uns mais recentes outros mais antigos, abandonados e intocados deixados por Dona Teresa presa na própria senilidade. Mais uma vez, Dona Teresa empurra a porta que tinha deixado encostada e passa fazendo um último esforço para aguentar com o tabuleiro. O espaço para pousar-lo em cima da mesinha de café é nulo ou inexistente, de modo que Dona Teresa decide pousado em cima do banco e por só a loiça em cima da mesa. Dona Teresa toma ali o seu pequeno almoço pousa o jornal num novo monte debaixo da mesa, sorri com suspiro de “tarefa cumprida” e fica ali presa em recordações com um olhar vago e perdido entre flores, árvores e sebes.

Cena 1 c)
Exterior / Início da manhã – Alpendre

O Inverno chega e com ele traz o frio. Estamos em Janeiro, as belas árvores de outrora estão agora nuas, fracas e sem graça. A relva luta para permanecer verde e saudável, mas é uma luta ingrata e invencível. Apenas a sebe permanece imaculada aos estrados daquela dura estação. A casa está coberta um espesso nevoeiro que não deixa passar nem um raio de luz. Parece agora bastante mais velha e desgastada. O branco das paredes parece cinzento e o verde e o amarelo da decoração pouco ou nada se destacam pois também estes se tornaram em tons acinzentados. A chuva é grossa e abafa os outros sons da natureza. Raramente pára e como seu companheiro de festas vem sempre o vento. Um vento forte que mexe com tudo e todos. As portadas batem com força, as plantas nas varandas lutam todos os dias pela sua sobrevivência, as poucas folhas que ainda restam nas árvores são arrancadas à força como todas as outras. No alpendre a cadeira de baloiço baloiça mais rápido que nunca, e as páginas dos jornais debaixo da mesa de café abrem e fecham batendo umas nas outras. Como todas as manhãs Dona Teresa empurra a porta com o tabuleiro a tremer, pousa-o no banco por falta de espaço da mesa. Onde, pousa a chávena do seu marido e a caneca de leite e tome o seu pequeno-almoço. Os guardanapos voam naquele vendaval mas Dona Teresa não reage enrosca-se na manta e continua a tomar o seu pequeno-almoço, perdida em pensamentos e recordações. Nisto, entra um carro pelo portão que chia mais alto que o ruído da chuva. Dona Teresa lentamente olha para a entrada dos carros. Um carro preto e pequeno vai percorrendo a estrada de terra toda enlameada. O barulho do motor e dos limpa vidros mal se ouvem debaixo de tanta chuva. O carro pára, um guarda-chuva vermelho escuro abre-se e de dentro do carro sai uma senhora magra e muito bonita. A senhora corre chapinhando na lama, até ao alpendre onde cumprimenta Dona Teresa. Depois abraça-a com muito carinho. Ajuda-a a levantar-se e leva-a para dentro.

Cena 1 d)
Exterior / Antes de almoço – Alpendre

Mãe e filha saem de casa. A Beatriz carrega três malas, cada uma maior que a outra e Dona Teresa leva apenas a sua necessaire, a sua carteira e o guarda-chuva. As duas, bem agasalhadas, dirigem-se para o carro e guardam as malas apressadamente. Beatriz ajuda a mãe a entrar no carro e entra também. O carro começa a andar e mais uma vez o portão abre e fecha chiando muito alto. O chiar do portão é como um gemido, uma tristeza enorme percorre o terreno, a chuva permanece, o céu fica cada vez mais escuro e as árvores cada vez mais fracas e nuas. As portadas batem e as plantas das varandas morrem pouco a pouco. No alpendre, os jornais começam a voar, a loiça a dançar e a cadeira de baloiço a baloiçar num frenesim.

2008-01-10T21:30:00.000Z

Then share with me your secrets and all...

2007-12-26T20:24:00.000Z

décima oitava história

Vou falar-vos de uma menina. Esta menina, possuía uma característica muito particular, pois não era que não conseguia amar.
Na escola aprendera como funcionava o corpo humano por dentro, mas esta menina era peculiar, pois no sítio do coração tinha um buracão. E no sitio lógico, um cérebro em forma de coração, feito de entranhas entrelaçadas como cordão.
Desenganem-se aqueles que pensam que tal rapariga tinha noção de sua diferença, porque esta rapariga tão disforme vivera sempre na escuridão.

Certo dia, a criatura conhece um rapaz, aproxima-se dele na ironia de fugir da solidão. Mesmo sem coração, algo diz à rapariga, que aquela amizade vale ouro, e do mesmo modo, reluzem os seus olhos na presença do rapaz. Esta amizade vai crescendo, cresce em conversas sussurradas debaixo de um lençol de estrelas, cresce em segredos confessados nos becos de um vila perdida no tempo e no espaço. Ficaram próximos, muito próximos.
Tão próximos que toda a esta história criou um grande embaraço no seu cérebro. O seu cérebro-coração, palpitava ferozmente, atordoado pelas próprias cordas que o formavam. Isto era de tal forma violento que a rapariga ficava totalmente abalada e acabava por se afastar do rapaz.
Nisto, o tempo foi passando, por vezes mais próximos por outras menos próximos. De modo, que aos poucos a rapariga foi compreendendo que talvez não fosse igual a todas as pessoas, talvez tivesse algo a preencher, algo vazio, que não conseguia compreender.

Finalmente a rapariga, aventura-se então em busca dessa coisa que lhe faltava, sentia que o rapaz estava de alguma forma metido na história, e estava fora de questão que ficasse fora da sua vida. Aproxima-se dele, e fica contente com a sua opção, algo por dentro lhe dizia que estava perto do coração. Os nós entrelaçados da sua cabeça aos poucos desfaziam-se e com grande suavidade iam enchendo o buraco no seu coração.
Mas, a rapariga mal habituada a não saber amar, agora que para lá caminhava, não sabe como amar. Em êxtase, de flores, borboletas e cores, a criatura, já menos disforme, acaba por se encontrar numa encruzilhada do coração, dividida entre sentimento e emoção. Deixou-se levar pela atracção, trocou o rapaz pelo fogo de artifício, brilhante e deslumbrante, mas como todos sabem efémero.
Tal qual um boomerang, todo o cordel lindamente arranjado e encaixado no buraco no peito da menina, subiu velozmente ao cérebro da mesma, entrelaçando-a e envolvendo-lhe todos os pensamentos num emaranhado tremendo.

Depois desta confusão, menina voltou para o rapaz, mas o seu buraco nunca ficou tão cheio como outrora. E mais uma vez, menina despassarada, fica entrelaçada noutro fogo de artificio, mas este brilha e deslumbra e enfeitiça a menina, por pouco tempo, porque mal ela se aproxima, vê que as sua cores são feias ao perto, e as formas não a atraem. E com esta aventura, a menina perde todo o resto de cordel que lhe enchia o coração, e destroçada, olha para trás, e vê o cordel como que lhe indicando o caminho, até ao outro rapaz. Segue o cordel, mas este acaba onde os dois estiveram juntos da última vez. O rapaz já lá não estava, desta vez, não esperara por ela.

A rapariga triste e amargurada, permanecera ainda no fim do cordel, ficara imóvel como que esperando por ele. Seu buraco vazio no peito sufocava-a de dor, e parecia que ficava cada vez maior. A rapariga chorava pelo seu amigo, pois quando as pessoas não tem coração e não sabem o que é amar, conhecem de outro modo amizade, dando extrema importância, e percebendo e ela sim é a base de todos os outros sentimentos. E ao aperceber-se disto, sorriu, e tapou com as suas mãos o buraco que tinha no peito, que milagrosamente este preencheu-se e encheu-se de alegria e esperança e certeza que aquele rapaz que ela deixara ali, era importante para si.

2007-12-18T00:04:00.000Z

Spider-Pig, Spider-Pig. Does whatever a Spider-Pig does. Can he swing from a web? No he can't, cause he's a pig. Look out! He is the Spider-Pig!

2007-11-21T21:44:00.000Z

Vôou, sumiu pelo mundo.

Quando tudo o que damos por certo se desmorona a nossos pés, e toda a nossa vida organizada nos envolve de tal maneira que ficamos presos na sua teia. Quando a vida nos prega uma partida e nos vira de cabeça para baixo. Talvez para vermos os problemas de outra prespectiva ou até para nos ridicularizar perante a nossa alma que continua imune e sempre no sitio. Quando nos voltamos de cabeça para cima, pairamos perdidos, tontos como se tudo estivesse desarrumado. Aí temos apenas duas hipoteses arrumar, ou mudar e comçear outra teia mais ou lado.

Acho que construi uma nova, de certa forma apoiada na velha, pois precisava de técnicas usadas nesta para construir uma nova. Para esta teia comprei fio mais forte e certifiquei-me que nao havia fio solto ou froucho. Mas quando me vi tão segura nesta nova teia veio uma lufada de ar quente vindo do sul, que abanou abanou e abalou a minha teia. Precisei de reforços rápidos e eficázes. E ao que parecia, eles estavam mesmo em baixo, peguei num fio solto da teia anterior e fortifiquei um dos fios na teia posterior. Este fio velho e viciado, era muito mal comportado e nao se queria manter no sitio, puxava e repuxava, de vez em quando lá acalmava mas nunca se conformava.

Foi aí então que decidi retirar o fio velho e tingir a teia das cores do arco iris, depois puxei uma pontinha e comecei a enrolar-me em todo o fio, e no fim tinha-o tao entrelaçado em mim que se foi entranhado chegando mesmo, a proteger-me, de certa forma. Aí tornei-me nómada, independente do local da teia, porque agora era eu propria a minha teia.

Uma mulher cigana.

2007-10-10T22:56:00.000+01:00

Décima sétima história

Vou falar-vos de um bairro, no coração de Lisboa que muitos desconhecem. É um bairro pacato, como tantos outros mas que pela calada, como já Gil Vicente fazia, criticava a sociedade. Ora então este belo bairro, que emoldura a Alameda, chama-se Bairro dos Actores. Muitos podem pensar que seu nome vem das ruas que numa homenagem a actores famoso têm os seus nomes. Mas desenganem-se. Eu, Sr. João Cardoso, conheço a magia deste bairro. Ele critica os actores que aqui vivem. Não os actores profissionais, os actores natos. Pessoas que passam por nós no dia-a-dia e nem ligamos, mas que no fundo são grandes detentoras de poder de persuasão. Actores que representam amizades como ninguém. Actores que representam grandes amores por grandes fortunas. Que representam grande inteligência por grandes cargos em grandes empresas. Enfim, actores como os que há no mundo inteiro.

Kika, acordara naquele dia igual aos outros, no seu apartamento T2 na rua actor Isidoro. Tinha prometido a si mesmo que ia mudar de vida. E decidiu que ia ser naquele dia. Pegou no dinheiro que havera lucrado na ultima noite e saiu. Entrou no metro da alameda e saiu nos restauradores. No fim da tarde já tinha duas toelletes chiques. A primeira parte do seu plano estava acabada, só faltava infiltrar-se "naquela sociedade". Uma semana depois estava noiva do filho do embaixador e em dois anos rica. Mas embora trata-se a vida e o dinheiro por tu; ao amor nem lhe falava. Tinha medo do amor.

Cátia dos Santos dos santos, era também uma actriz nata, embora muito nova já dominava bem este mundo. Cátia em casa e Carolina na escola, eram duas pessoas completamente diferentes. Cátia acordava todos os dias bem cedo, fazia o primeiro turno no mercado, ajudava a mãe quando podia. Depois, ia a correr para casa tomava banho e tirava de debaixo da cama a sua caixinha dos tesouros. Lá dentro tinha roupas que roubava dos estendais baixos ao vir para casa. Já vestida era Carolina Telles, uma menina de boas famílias que estudava pelo primeiro ano em Lisboa. Tudo isto era mentira, Cátia já andava naquela escola há quatro anos, mas sem aquelas roupas parecia que era só mais uma sombra que passava.

2007-10-04T18:39:00.000+01:00

(visto que o vencedor é o concorrente A, vamos la trabalhar)

décima sexta história

No cemitério, Gaspar corria como o vento. Colina a cima, colina a baixo. Não se ouvia barulho algum, apenas o barulho das suas passadas e de vez em quando o ruído do seu pé pisando as folhas secas que o Outono roubava as árvores.
A Primavera já ia longe e com ela a sua felicidade. Daí em diante só tristeza e saudade. Avó Laura partira em Abril, Gaspar não percebera bem porquê. Esta incompreensão touxera-lhe primeiro a impressão de que nada daquilo era real. Morte. Fim. Saudade. Soavam-lhe como palavras soltas em luto. Depois, o tomar de consciência, o vazio. A tamanha tristeza que se formara mais tarde em fúria e revolta. Nisto chega e passa o Verão, mais calmo, Gaspar, estagna no cais de Setembro, onde navega num turbilhão de emoções contrastantes. Nos momentos de enorme tristeza sentava-se junto à janela a olhar as marés vivas esperando pela arrasadora maré alta.
Até que um dia, com o cair da primeira folha, Gaspar limpa as lágrimas e uma nova esperança percorre-lhe o corpo deixando um sorriso. Sua mãe, Esperanza, farta de ver o seu filho em pranto diz-lhe que Laura, voava sobre o Alto de São João no vento de Outono.
No cemitério, Gaspar corria como o vento. Colina a cima, colina a baixo. Não se ouvia barulho algum, apenas o barulho das suas passadas e de vez em quando o ruído do seu pé pisando as folhas secas que o Outono roubava as árvores.

2007-10-02T23:02:00.000+01:00

"Se a minha casa fosse feita de chocolate eu seria uma sem-abrigo."

anónima

2007-09-15T22:54:00.000+01:00

Menina e moça
Segura de si
Viu-se sozinha
Chorando sem fim

Caiu do alto
Julgando escolha certa
Não deu o salto
Para a porta entreaberta

Outrora cabeça erguida
Em tempos confiante
Estava agora perdida
Com medo do avante

Quem diria
Que menina tão fogosa
Se tornasse hoje em dia
Menina tão receosa?

"It's not always rainbows and butterflies"

2007-09-02T02:56:00.000+01:00

Voava borboleta colorida, voava por um campo, pelo verde. Voava livremente sem medo, dona de si. Dona do mundo. Era pequena, era forte, era bonita. A natureza admirava-a, a natureza sustentava-a. Borboleta feliz entrega-se ao amor, conhece o coração. Nisto, num dia de Verão, surge um pequeno ser pequeno, pacato mas muito promissor. Pequeno bicho, rasteja para se deslocar, rasteja para comer, rasteja para viver. Mas lagarta desenrascada, farta de ser arrastada decide mudar. Cria um casulo, sem cor, imóvel, estático. Enquanto aquela borboleta colorida continua sua viagem, deixando este espectáculo para trás. Pois o casulo engana, e a borboleta, como muitos equivocada, julgou mal a sua aparência. Este casulo pouco promissor, vive, ama, e sente. transforma, evolui, cresce! Este casulo é energia. Do casulo sai uma nova borboleta mais bela que a anterior, mais viva que a anterior, maior que a anterior. Melhor que a anterior. Nova borboleta livre. Voa encantando qualquer um, com o sopro da mudança, com o vento da bonança.

2007-08-13T21:52:00.000+01:00

Era um mundo em bolinhas de sabão, um mundo reflectido, um mundo distorcido. O nosso mundo, o mundo que dependia de nós, do nosso sopro. As bolinhas de sabão pairavam à dez dias no ar com pouca alteração, flutuavam, até que POC. Começaram a rebentar e o meu mundo a desmoronar.

2007-07-17T23:44:00.000+01:00

INESquecível

Fotografia por: Filipe Paes

2007-07-14T15:15:00.000+01:00

Retalhos de Férias - porto santo

"Falávamos do tempo, mas com prazer, não porque não tínhamos outra coisa para falar." Eram conversas muito interessantes. Mas era o tempo que não queria nada connosco, ficou na dele, sempre com aquela cara feita de nuvens escuras todas enrugadas como se estivesses tão furioso que todos os músculos da sua cara se contraíssem formando grandes e robustas rugas. Mas mesmo sem o tempo, os dias eram belos. Aproveitando o refugio do sol, brincada desenfreadamente ginasticava para aqui, saltos para ali, cambalhotas para aqui. Sem grande escolha o areal acabava por entrar na brincadeira criando mini falésias de 20 centímetros de areia que à mínima pressão desmoronavam-se, criando um efeito muito bonito.
Entretanto lá ia havendo umas abertas e as nuvens escuras eram empurradas pelo vento, que esteve sempre presente, ficavam então, apenas umas pequenas nuvens, estas brancas, que brincavam ao faz de conta com a relva que olhava para cima sempre a tentar adivinhar os animais, flores, ou mesmo coisas que as brincalhonas das nuvens "encarnavam". As nuvens eram bastante brincalhões, aliás, ninguém diria que eras era feitas de paz e tranquilidade, purificando as almas perdidas.
Entre esta animação toda ainda havia os lagartos, os cactos e as rochas. Que nunca se separavam. A rocha era como os pés, a estabilidade. Os cactos, o corpo que se elevava e protegia a alma de qualquer perigo exterior. Esta alma, era por fim o lagarto, onde um pequeno coração palpitava abundantemente. pum pum. pum pum. pum pum. pum pum.

2007-06-25T21:55:00.000+01:00

coimbra porto

Tudo começa quando aquele impulso te empurra bruscamente para trás. depois de encontrares o conforto, e sentires o sol a brincar contigo do cantinho da janela, é aí que percebes que tens um amigo com quem brincar nesta viagem. Fazem corridas, apenas o vês naquele cantinho na janela, para que nunca mais o alcanças, por vezes, até perdes o incentivo e a esperança de o voltares a sentir queimar a tua pele. aí outros amigos surpreendem-te, as nuvens: que assumem diferentes vidas deliciando-te. E nisto e numa curva, o sol regressa encadeando-nos de alegria.

2007-06-04T21:34:00.000+01:00

décima quinta historia

"Sobre o josefino, não há muito a escrever. É um home'simples.

Enquanto mestre de obras, põe os ucranianos a trabalhar e bebe umas minis (de coca-cola). Trabalha das 6h as 18h e dorme a sesta quando o superior não anda por lá a cheirar, esta é a sua segunda paixão, a seguir ao benfica.

Os seus hobbies são ver o Glorioso , na tasca ao fundo da Rua dos Baldaques com a malta das obras e jogar à bola com os putos.

Tem família, dois filhos, uma catraia e um moçoilo. O filho chama-se Eusébio mas parece uma andorinha, nem uma bola consegue chutar direito. A rapariga é a a Maria, porque não há nome mais patriótico que este e Josefino , sempre foi de guardar grande sentimento para com a sua pátria.

Em termos políticos, vota pela abstenção. Não vê o telejornal, porque segundo ele "é só desgraça , mulhereee, mete na bola." Obviamente, tem uma box pirata para ver a Sport Tv. E não tem paciência para telenovelas.

Mora na Curraleira, e é presidente da associação de moradores como único membro da associação."

André Campino @ Josefino Manuel da Silva, mestre-de-obras

2007-05-31T14:57:00.000+01:00

Entre uma garfada e um bocado de batata, à tua mesa relembrava momentos. "Está quente?" Relembrava momentos vividos, momentos que não me esqueci e que comigo ficarão para sempre. Entre outra garfada, um sobressalto. Com uma simples frase que me assaltou no momento mais (in)oportuno. "Na páscoa tive muitas saudades da tua avó. Sentada ali, à cabeceira com o teu pai sempre a meter-se com ela. Era muito religiosa, e boa pessoa." Senti-te lá. Será que ela também? "Já tenho o passaporte para a ida. A morte é uma coisa certa, logo que nascemos sabemos que um dia iremos morrer. É certo." De repente, aquele aperto e as lágrimas a querem sair voltaram, aquele sentimento perdido ou pelo menos em parte esquecido regressou, em força. Sei que é um caminho sem fim, uma espera eterna. Mas com egoísmo ou sem, fica comigo. Beijinho.

2007-05-28T22:51:00.000+01:00

"I believe theres a hero in all of us, that keeps us honest, gives us strength, makes us noble. And finally gets us to die with pride. Even though sometimes we have to be steady and give up the thing we want most, even our dreams."

spider man 2

2007-05-18T22:45:00.000+01:00

Na cidade dos Oregãos
Tudo é condimentado
Tudo é apaixonado.

Na cidade dos Oregãos
Chovem ervas em vez de chuva
E o vinho é oregães e não de uva.

Na cidade dos Oregãos
O presidente é a salada
E não (a)prova marmelada!

Na cidade dos Oregãos
Também existe Oregão Natal,
Que oferece aos oregãozinhos um condimento especial.

Na cidade dos oregãos comemoro o 50º post.

2007-05-13T22:27:00.000+01:00

e finalmente nas sete colinas nós sorrimos. obrigada.

2007-05-10T21:12:00.000+01:00

"É dancar como se não houvesse amanhã. Esquecer o mundo a tua volta e aqueles que te olham. Sincronizar o teu corpo com a musica. O teu coracao batera' com ela. Em unissono. Nao pensas em nada. Sente as emocoes que te percorrem o corpo. Elas sao fortes, determinadas e contagiantes. Quando acordas um bocadinho desse transe vez que a doenca se espalhou. Todos sentem o mesmo com a mesma intensidade, com o mesmo desejo de viajar para longe. Tudo se manifesta em forma de energia e alegria. Movimento e euforia. Para dancares mais alem. é como se fosse o apocalypse, mas feliz."

Tom

p.s. nao consegui resistir a nao citar isto. quem respira musica desta maneira tem de ser ouvido e admirado, uma salva de palmas para ti, Tom.

2007-05-06T23:56:00.000+01:00

"Normalmente as pessoas dizem que dormem de olhos fechados mas eu durmo de olhos abertos, se não como é que eu vejo tantas coisas?"

Jacinto Lucas Pires

2007-04-21T18:27:00.000+01:00

décima quarta história

Senhor Silva Ferreira era como tantas aquelas pessoas que passam por nós todos os dias, pessoa pelas quais passamos e passarão.
Mas quem nos diz a nós que essas pessoas não têm histórias melhores que as nossas? Problemas maiores? E alegrias ainda maiores? Senhor Silva Ferreira não era muito inteligente. Não tinha um curso superior, fora o que a vida lhe deu. Com isto também não quero dizer que o Senhor Silva ferreira fosse um homem muito vivido ou viajado.
Senhor Silva ferreira era simplesmente o Senhor Silva Ferreira. Acordava todos os dias sozinho mas observado na sua casa às 7 da manhã. Embora fosse taxista e a sua profissão não exigisses horários o senhor Silva Ferreira sentia necessidade deles. Às 8:30h ia tomar o café e fumar o seu cigarro matinal. Bebia o café de um só trago e desfrutava o cigarro sempre com o mesmo prazer. Finalmente, já quase às nove da manha entrava no taxi e começava mais um dia de viagens.
O senhor Silva Ferreira gostava da sua profissão, era fascinado pelas pessoas, pelas suas histórias, pelos seus gestos, pelas suas expressões. Por vezes alguns ficavam desconfortáveis com o olhar penetrante do senhor Silva ferreira no retrovisor sempre a observa-los. Outros desesperavam com as eternas tentativas de conversa que o senhor Silva Ferreira investia em todas as viagens. Estes eram os tímidos. Mas não se enganem não era por não lhe darem conversa que o senhor Silva Ferreira gostava menos deles, muito pelo contrário, os tímidos eram aqueles que o cativavam mais, com o seu olhar assustado, corpo contorcido, e cheios dos mais diversos tiques nervosos. Mas não eram os únicos, os mais faladores também estavam cheios deles, embora mais difíceis de identificar.
Todo este interesse pelas pessoas tornava as viagens do Senhor Silva Ferreira muito animadas, mas essa não era a melhor parte. O que vocês ainda não sabem é que o senhor Silva Ferreira era dotado de um grande talento. Quando chegava a casa das suas viagens, o Senhor Silva Ferreira pegava nas tintas e nos pincéis e representava na perfeição os seus passageiros. Ele captava sentimentos, emoções e essências. Mas Senhor Silva Ferreira era uma génio modesto que passa na rua por entre tantos outros como ele sem deixar qualquer tipo de marca, ou diferença.

Por quantos génios modestos passaremos todos os dias na rua?

2007-04-15T23:38:00.000+01:00

Round One (o sino tocou).
A competição estava renhida, ambos tinhas suas qualidades, mas nenhum se destacava.
Passaram-se mais cinco rounds, mas nada mudava.
Os treinadores chegaram. Tiveram uma conversa calma com seus lutadores acalmando-os, mostrando-lhes os defeitos da concorrência e destacando as qualidades dos lutadores.
Foi no sétimo Round que o lutador DC caiu, mas o publico não ficou nada satisfeito, lutador A era novo na coisa não tinha muitos fãs e deixou q a pressão o afectasse. Numa fracção de segundo o resultado volta ao empate.

E para ti quem ganha? Não percas o próximo episódio porque nós também não!

Joga nas apostas! Lutador Design Comunicação ou Lutador Audiovisuais? Quem irá ganhar?

2007-04-09T02:05:00.000+01:00

Porto

Quando o sono não vence a vontade. Quando tudo acontece. Quando as grandes viagens passam a correr apenas porque o grande abraço à chegada nos aconchega o coração. Quando pronuncias do Norte e do Sul se tornam numa só musica cantada pelas almas. Quando o sorriso chega e não parte. Quando vos vejo e custa a voltar.

Onde todas as dolorosas subidas são sofridas com um sorriso. Onde toda a vergonha desaparece. Onde os momentos mortos e o tédio não existem. Onde gosto de estar porque estou com vocês. Onde, sentados no chão respiramos conforto.

Porque a saudade é muita. Porque a amizade é maior. Porque regressos penosos se transformam em concertos super lotados! Porque a companhia não podia ser melhor. Porque a sorte esta sempre connosco. Porque aquela cozinha é bonita. Porque a simpatia está sempre presente. Porque também há abanadelas de rabos. Porque correm(os) atrás dos comboios. Porque damos abraços sentidos.

OBRIGADA AMIGOS

2007-04-02T19:50:00.000+01:00

décima terceira história

Era hoje, eles já estranhavam bonança tão longa, foi de repente, sem aviso prévio. Ela pegou em tudo, aquele sitio que antes parecia calmo e arrumado tinha-se tornado num autentico caos! Tudo espalhado, tudo desarrumado. Mas, no meio da confusão algo nascia, ela criava a partir da mistura. Mistura de frio com quente, pó com líquido.

Depois, começa um tal rodopio, sempre para direita. Tudo o que eram muitos antes, tornara-se agora num só, nesta mistura, nesta massa.

Embora um só, todos tinham a sua função, e ainda estavam todos presentes. e todos sabiam, todos sabiam porque já lhes tinham contado nas noites em que a luz falhara e na sombra tudo sussurrava, todos sabiam que estava quase a acabar. Deixaram-se levar para um arrepio frio e escorregadio para um calor infernal.

"hummm, cheira a bolo!"

2007-03-14T23:42:00.000Z

"Em qualquer aventura o que importa é partir, nao é chegar."

Miguel Torga

Percorremos um caminho, a vida. Sempre saltando obstáculos, sempre ansiosos pelo próximo desafio.

Vejo a vida como uma caminhada, como um percurso. Temos de vive-la, e vive-la com prazer. para tal temos de levar uns sapatos confortáveis, e a bagagem adequada, nem de mais nem de menos. Ás vezes, devido a mudanças no percurso temos de deixar coisas de que gostamos para trás.

Esse percurso vai mudando, umas é bonito florido e cheio de alegria, outras vezes é escuro e o medo está atrás de cada passo. Mas continuamos, continuamos, continuamos.. à espera e à espreita do que virá a seguir.

O que virá a seguir?

A seguir, gozamos! Desfrutamos totalmente, descansamos, convivemos e divertimo-nos, porque a vida é isso é vive-la com alegria com sorrisos e paixão. Vivam meus queridos, VIVAM!

Apertem os cintos e desfrutem da viagem, como eu desfruto da vossa companhia.

Fotografia por: Vanessa Santos

2007-03-05T20:05:00.000Z

Adoro quando te deixas levar assim

Fechas os olhos e danças só para mim

Uma dança tua

Mistura de não vem que não tem

Com um sorriso porém que me diz que o teu desdém

É só a manhã de alguém

Que diz que vai mas que vem

Me engana que eu gosto

Sara Tavares Balancé

2007-03-05T13:19:00.001Z

GOLD

2007-03-02T21:15:00.000Z

como se da décima segunda história se trata-se

Ela sonhava, no seu mundo a magia saia-lhe das mãos. No seu mundo as minhocas que comiam maçãs tornavam-se super minhocas, e os soldadinhos de chumbo construíam fortalezas para passarem as poças! Naquele mundo os papparatzi fotografavam a toda a hora a estrela porno vává, e os mirónes cobiçavam-na e criavam grandes mares de baba. A menina brincava com bolinhas de sabão que subiam subiam subiam rebentavam fazendo poc e as outras continuavam a subir, até chegar aos céus onde os seus habitantes desfrutavam todo isto como se de uma história de trata-se, comendo pipocas de uma forma bastante barulhenta. O Anjo e o Diabo também lá estavam a marcar presença.

2007-03-01T15:52:00.000Z

.LIBERDADE..OPRESSÃO..NÃO!

2007-03-01T14:52:00.000Z

décima primeira história

Este post está uns dias atrasados, mas agora que comecei esta maratona de "personalidades" não me podia esquecer dele, principalmente neste altura em que faz 20 anos desde que morreu. Deixa saudade mas ao mesmo tempo presença, porque ZECA AFONSO faz parte da história de Portugal.

José Manuel Cerqueira Afonso dos Santos (Aveiro, 2 de Agosto de 1929 - Setubal, 23 de Fevereiro de 1987), mais conhecido por Zeca Afonso, foi um cantor e compositor de música de intervenção português. Escreveu, entre muitas outras coisas, música de intervenção que criticava o Estado novo, regime de ditadura vigente em Portugal desde 1933 até 1974.

Grândola vila morena

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

2007-02-28T18:34:00.000Z

décima história (de um lutador)

Martin Luther King (1929-1968)

Martin Luther King (1929-1968), pastor norte-americano, Prêmio Nobel, um dos principais líderes do movimento americano pelos direitos civis e defensor da resistência não violenta contra a opressão racial. Foi escolhido líder do movimento a favor dos direitos civis das minorias após organizar o famoso boicote ao transporte público em Montgomery (Alabama), em 1955.

Lutou por um tratamento igualitário e contribuiu para a melhoria da situação da comunidade negra, mediante protestos pacíficos e discursos enérgicos sobre a necessidade do fim da desigualdade racial. Em 1963, dirigiu uma marcha pacífica do monumento a Washington até o Lincoln Memorial, onde pronunciou seu discurso mais famoso: "Eu Tenho um Sonho".

Discurso de Martin Luther King, Jr. em Washington, D.C., a capital dos Estados Unidos da América, em 28 de Agosto de 1963.

"Há cem anos, um grande americano, sob cuja sombra simbólica nos encontramos, assinava a Proclamação da Emancipação. Esse decreto fundamental foi como um raio de luz de esperança para milhões de escravos negros que tinham sido marcados a ferro nas chamas de uma vergonhosa injustiça. Veio como uma aurora feliz para terminar a longa noite do cativeiro. Mas, cem anos mais tarde, devemos enfrentar a realidade trágica de que o Negro ainda não é livre.

Cem anos mais tarde, a vida do Negro é ainda lamentavelmente dilacerada pelas algemas da segregação e pelas correntes da discriminação. Cem anos mais tarde, o Negro continua a viver numa ilha isolada de pobreza, no meio de um vasto oceano de prosperidade material. Cem anos mais tarde, o Negro ainda definha nas margens da sociedade americana, estando exilado na sua própria terra.

Por isso, encontramo-nos aqui hoje para dramaticamente mostrarmos esta extraordinária condição. Num certo sentido, viemos à capital do nosso país para descontar um cheque. Quando os arquitectos da nossa república escreveram as magníficas palavras da Constituição e da Declaração de independência, estavam a assinar uma promissória de que cada cidadão americano se tornaria herdeiro.

Este documento era uma promessa de que todos os homens veriam garantidos os direitos inalienáveis à vida, à liberdade e à procura da felicidade. É óbvio que a América ainda hoje não pagou tal promissória no que concerne aos seus cidadãos de cor. Em vez de honrar este compromisso sagrado, a América deu ao Negro um cheque sem cobertura; um cheque que foi devolvido com a seguinte inscrição: "saldo insuficiente". Porém nós recusamo-nos a aceitar a ideia de que o banco da justiça esteja falido. Recusamo-nos a acreditar que não exista dinheiro suficiente nos grandes cofres de oportunidades deste país.

Por isso viemos aqui cobrar este cheque - um cheque que nos dará quando o recebermos as riquezas da liberdade e a segurança da justiça. Também viemos a este lugar sagrado para lembrar à América da clara urgência do agora. Não é o momento de se dedicar à luxuria do adiamento, nem para se tomar a pílula tranquilizante do gradualismo. Agora é tempo de tornar reais as promessas da Democracia. Agora é o tempo de sairmos do vale escuro e desolado da segregação para o iluminado caminho da justiça racial. Agora é tempo de abrir as portas da oportunidade para todos os filhos de Deus. Agora é tempo para retirar o nosso país das areias movediças da injustiça racial para a rocha sólida da fraternidade.

Seria fatal para a nação não levar a sério a urgência do momento e subestimar a determinação do Negro. Este sufocante verão do legítimo descontentamento do Negro não passará até que chegue o revigorante Outono da liberdade e igualdade. 1963 não é um fim, mas um começo. Aqueles que crêem que o Negro precisava só de desabafar, e que a partir de agora ficará sossegado, irão acordar sobressaltados se o País regressar à sua vida de sempre. Não haverá tranquilidade nem descanso na América até que o Negro tenha garantido todos os seus direitos de cidadania.

Os turbilhões da revolta continuarão a sacudir as fundações do nosso País até que desponte o luminoso dia da justiça. Existe algo, porém, que devo dizer ao meu povo que se encontra no caloroso limiar que conduz ao palácio da justiça. No percurso de ganharmos o nosso legítimo lugar não devemos ser culpados de actos errados. Não tentemos satisfazer a sede de liberdade bebendo da taça da amargura e do ódio.

Temos de conduzir a nossa luta sempre no nível elevado da dignidade e disciplina. Não devemos deixar que o nosso protesto realizado de uma forma criativa degenere na violência física. Teremos de nos erguer uma e outra vez às alturas majestosas para enfrentar a força física com a força da consciência.

Esta maravilhosa nova militancia que engolfou a comunidade negra não nos deve levar a desconfiar de todas as pessoas brancas, pois muitos dos nossos irmãos brancos, como é claro pela sua presença aqui, hoje, estão conscientes de que os seus destinos estão ligados ao nosso destino, e que sua liberdade está intrinsecamente ligada à nossa liberdade.

Não podemos caminhar sozinhos. À medida que caminhamos, devemos assumir o compromisso de marcharmos em frente. Não podemos retroceder. Há quem pergunte aos defensores dos direitos civis: "Quando é que ficarão satisfeitos?" Não estaremos satisfeitos enquanto o Negro for vítima dos incontáveis horrores da brutalidade policial. Não poderemos estar satisfeitos enquanto os nossos corpos, cansados das fadigas da viagem, não conseguirem ter acesso a um lugar de descanso nos motéis das estradas e nos hotéis das cidades. Não poderemos estar satisfeitos enquanto a mobilidade fundamental do Negro for passar de um gueto pequeno para um maior. Nunca poderemos estar satisfeitos enquanto um Negro no Mississipi não pode votar e um Negro em Nova Iorque achar que não há nada pelo qual valha a pena votar. Não, não, não estamos satisfeitos, e só ficaremos satisfeitos quando a justiça correr como a água e a rectidão como uma poderosa corrente.

Sei muito bem que alguns de vocês chegaram aqui após muitas dificuldades e tribulações. Alguns de vocês saíram recentemente de pequenas celas de prisão. Alguns de vocês vieram de áreas onde a vossa procura da liberdade vos deixou marcas provocadas pelas tempestades da perseguição e sofrimentos provocados pelos ventos da brutalidade policial. Vocês são veteranos do sofrimento criativo. Continuem a trabalhar com a fé de que um sofrimento injusto é redentor.
Voltem para o Mississipi, voltem para o Alabama, voltem para a Carolina do Sul, voltem para a Geórgia, voltem para a Luisiana, voltem para as bairros de lata e para os guetos das nossas modernas cidades, sabendo que, de alguma forma, esta situação pode e será alterada. Não nos embrenhemos no vale do desespero.

Digo-lhes, hoje, meus amigos, que apesar das dificuldades e frustrações do momento, ainda tenho um sonho. É um sonho profundamente enraizado no sonho americano.

Tenho um sonho que um dia esta nação levantar-se-á e viverá o verdadeiro significado da sua crença: "Consideramos estas verdades como evidentes por si mesmas, que todos os homens são criados iguais".

Tenho um sonho que um dia nas montanhas rubras da Geórgia os filhos de antigos escravos e os filhos de antigos proprietários de escravos poderão sentar-se à mesa da fraternidade.

Tenho um sonho que um dia o estado do Mississipi, um estado deserto, sufocado pelo calor da injustiça e da opressão, será transformado num oásis de liberdade e justiça.

Tenho um sonho que meus quatro pequenos filhos viverão um dia numa nação onde não serão julgados pela cor da sua pele, mas pela qualidade do seu caractér.

Tenho um sonho, hoje.

Tenho um sonho que um dia o estado de Alabama, cujos lábios do governador actualmente pronunciam palavras de ... e recusa, seja transformado numa condição onde pequenos rapazes negros, e raparigas negras, possam dar-se as mãos com outros pequenos rapazes brancos, e raparigas brancas, caminhando juntos, lado a lado, como irmãos e irmãs.

Tenho um sonho, hoje.

Tenho um sonho que um dia todo os vales serão elevados, todas as montanhas e encostas serão niveladas, os lugares ásperos serão polidos, e os lugares tortuosos serão endireitados, e a glória do Senhor será revelada, e todos os seres a verão, conjuntamente.

Esta é nossa esperança. Esta é a fé com a qual regresso ao Sul. Com esta fé seremos capazes de retirar da montanha do desespero uma pedra de esperança. Com esta fé poderemos transformar as dissonantes discórdias de nossa nação numa bonita e harmoniosa sinfonia de fraternidade. Com esta fé poderemos trabalhar juntos, rezar juntos, lutar juntos, ir para a prisão juntos, ficarmos juntos em posição de sentido pela liberdade, sabendo que um dia seremos livres.

Esse será o dia quando todos os filhos de Deus poderão cantar com um novo significado: "O meu país é teu, doce terra de liberdade, de ti eu canto. Terra onde morreram os meus pais, terra do orgulho dos peregrinos, que de cada localidade ressoe a liberdade".

E se a América quiser ser uma grande nação isto tem que se tornar realidade. Que a liberdade ressoe então dos prodigiosos cabeços do Novo Hampshire. Que a liberdade ressoe das poderosas montanhas de Nova Iorque. Que a liberdade ressoe dos elevados Alleghenies da Pensilvania!

Que a liberdade ressoe dos cumes cobertos de neve das montanhas Rochosas do Colorado!

Que a liberdade ressoe dos picos curvos da Califórnia!

Mas não só isso; que a liberdade ressoe da Montanha de Pedra da Geórgia!

Que a liberdade ressoe da Montanha Lookout do Tennessee!

Que a liberdade ressoe de cada Montanha e de cada pequena elevação do Mississipi.

Que de cada localidade, a liberdade ressoe.

Quando permitirmos que a liberdade ressoe, quando a deixarmos ressoar de cada vila e cada aldeia, de cada estado e de cada cidade, seremos capazes de apressar o dia em que todos os filhos de Deus, negros e brancos, judeus e gentios, protestantes e católicos, poderão dar-se as mãos e cantar as palavras da antiga canção negra: "Liberdade finalmente! Liberdade finalmente! Louvado seja Deus, Todo Poderoso, estamos livres, finalmente!"

"When we let freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and Gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual, "Free at last! free at last! thank God Almighty, we are free at last!"

2007-02-27T00:16:00.000Z

"Nesse momento, o pai de Malinalli sentiu no seu espirito uma inspiração que não lhe pertencia e , em vez de continuar com as palavras tradicionais de boas-vindas, a sua língua falou com outro canto:
- Minha filha, vens da água e a água fala. Vens do tempo e estarás no tempo e a tua palavra estará no vento e será espalhada pela terra. A tua palavra será o fogo que transforma todas as coisas. A tua palavra estará na água e será o espelho da língua. A tua palavra terá olhos e verá, terá ouvidos e ouvirá, terá tacto para mentir com a verdade e dirá verdades que parecerão mentiras. E com a tua palavra poderás regressar à quietude, ao principio onde nada é, onde nada está, onde tudo o que foi criado regressa ao silencio, mas a tua palavra despertá-lo-á e terás de nomear os deuses e terás de dar vozes às árvores e farás com que a natureza tenha língua e falará por ti o que é invisível e tornar-se-á visível na tua palavra. E a tua língua será palavra de luz e a tua palavra, pincel de flores, palavra de cores que, com a tua voz, pintará novos códices."

Excerto retirado do livro Malinche de Laura Esquivel

os cinco sentidos

(OLFACTO, PALADAR, VISÃO, AUDIÇÃO E TACTO)

2007-02-22T20:13:00.000Z

nona história (dedicada ao rei das histórias)

A 25 de Agosto de 1958 nasce o "Rei" na Califórnia.

Após uma infância perdida em sonhos e filmes e um percurso pelo Instituto de Artes da Califórnia onde estudou animação e pelos estudos da disney, Tim Burton inspirado por Edward D. Wood, Jr. e Vincent Price começa a criar os seus próprios filmes.

Pee-wees's Big Adventure; Beetlejuice; Batman; Edward Scissorhands; Batman Returns; The Nightmare Before Christmas; Ed Wood; James and the Giant Peach; Sleepy Hollow; Planeta dos Macacos; Big Fish; Charlie and the Chocolate Factory; Corpse Bride são só alguns dos filmes deste génio do cinema. Muitos deles são relacionados com temáticas sobre Halloween e/ou Natal, e em muitos deles entram no seu elenco Johnny Depp e Christopher Walken.

2007-02-20T18:45:00.000Z

(elas voltaram) oitava história

Desta vez vou-vos contar uma história baseada numa verdadeira. Vou-vos falar de José Teixeira da Silva. Nasceu em 1818, filho de um capitão de ladrões e Castelães, Comarca de Penafiel, e mais tarde foi com a sua família para Lisboa. Foi soldado e até sargento. Mas além disso, foi também ladrão. Roubava para dar aos pobres tal como Robin Wood. Condenado por assaltos Zé do Telhado, como era conhecido, foi para a prisão da Relação do Porto onde conheceu o escritor Camilo Castelo Branco que rápido se apercebeu da bela personagem que Zé do Telhado era e foi em "Memórias de Cárcere" que Camilo Castelo Branco retracta perfeitamente Zé do telhado. Esta é a história de Zé do Telhado o Robin Wood português.

2007-02-18T18:12:00.000Z

não sou muito de escrever a minha vida no meu blog. postar fotografias minhas, falar sobre mim, falar dos meus dias, de onde fui e onde vou. mas os últimos post de facto têm sido exactamente isso. não quero que isto se torne um habito mas, estes dias têm sido tão intensos que é mesmo inevitável escrever sobre eles, sem metáforas e sem historias.

cada um sua magia, cada musica sei encanto, cada palma merecida. Foram 6 seguidos, seis concertos espectaculares. admito que gosto bastante de Jorge palma, e que sim, era pelo concerto dele que estava mais anciosa. mas todos os outros me surpreenderam positivamente: por expressões, por canções, por momentos, por uma voz, ó foi bonito.
um destaque principal para o grande JORGE PALMA que foi o máximo e para os GNR que me admirou pela presença e pela loucura inocente.

Um obrigada todo o grupo que me fez companhia :) (com um beijinho especial para as turras) e uma vénia a todas as pessoas que me fizeram companhia nessa noite, publico, artistas, fotógrafos, técnicos, todos porque foi espectacular não mudava NADA!

2007-02-16T21:11:00.000Z

CARNAVAL ANTÓNIO ARROIO 2007

2007-02-15T22:19:00.000Z

sorriso pateta, energia extrema, insónia : ENTUSIASMO

2007-02-14T21:27:00.000Z

sorriso genuino

Sinto que por mais força que tenha feito para nao ficar à parte fiquei e agora olho para aquilo que foi meu durante 3 anos e era tão importante que fico parva da volta 360 graus que a minha cabeça deu já esperava uma volta uma voltinha agora sinto que sou auto-suficiente sinto que o meu sorriso maximo de antes é agora o meu soriso falso será que já o era que estive eu à procura durante 3 anos que nao encontrei que tenho agora que me faz sorrir tanto nas teorias da ines tudo faz sentido que sorrimos mais ao pé dos amigos e que o mundo era bem melhor assim ou assado e que amigo é mais que conhecido mas a partir de quando é que os conhecidos se tornam amigos e a partir de quando é que os conhecidos superam os amigos sinto que durante a minha vida consigo lembrar bem os meus recentes pontos de vida as minhas fases recentes e percebo que esta é uma nova mas quão diferente o que me irá trazer de novo bom ou mau bem pelo menos agora posso dizer que me sinto bem mais simples mais genuina mais sorridente

2007-02-13T22:21:00.000Z

(Bem, este post vai ser complicado mas... já tive várias vezes vontade de o escrever.

Todos os dias passo na praça do areeiro ou praça Sá carneiro. Umas vezes de autocarro outras a pé. Mas todas elas com música. Música esta que se mistura com o trafego e pressa. Todos andam apressados, todos pressionam, todos sem tempo para sinais vermelhos.)

Nisto, o beat está sempre presente, cronometra os sinais vermelhos, os laranjas e verdes. Cronometra os passos. Uns mais largos como notas graves, uns mais pequenos e leves - saltitantes, como notas agudas.
Temos uma vontade incontrolável de brincar com as pessoas como quando brincávamos com as barbies. Por uns de braços para o ar como no "Fame" outro a fazer aquele novo desporto dos video clips que passam na televisão. Os carros passam a ter cores berrantes que se alternam como aquelas luzinhas das aparelhagens. Tudo vive. Tudo dança.

2007-02-04T16:55:00.000Z

Coimbra

gosto desta coisa que nos deixa um sorriso parvo na cara, que nos faz percorrer mundos e fundos, que nos faz sentir a saudades, que nos preenche de modo a dar um novo sentido à nossa vida.

Gosto desta coisa de que chamam de amizade.

2007-01-24T23:49:00.000Z

(Fotografia por: marta venancio e ines teixeira)

2007-01-24T23:47:00.000Z

(Fotografia por: inês teixeira)

2007-01-24T22:59:00.000Z

Que histórias me contas tu?

(fotografia por: alguém do 11ºL da António Arroio, tenho pena de não saber quem)

2007-01-23T17:41:00.000Z

Risos e gargalhadas. É o tema deste post.

Todos sabemos o que um riso é, embora uns riamos mais e outros menos. Por vezes riem-se de nós, por outras rimo-nos nós de alguém e por outras rimo-nos de nós próprios ou todos de todos. À vezes rimos do ridículo, outras vezes de felicidade.

Isto todos sabemos, o que eu vos quero contar de novo é que o riso é BOM. Que devemos rir mais, que esta sociedade está cada vez mais sisuda e séria. E se somos nós juventude as pessoas de amanhã, porque não aproveitar a juventude para aparvalharmos o máximo possível e rirmos o máximo possível para que quando chegarmos a adultos a sociedade já esteja moldada a esta alegria expressiva.

Fiz uma pequena pesquisa e encontrei umas frases que me ajudam a expressar a minha ideias, cultivem-se:

"Ficou demonstrado que sem descuidar o rigor científico no atendimento médico, existem novas opções, como o riso, que podem servir de complemento terapêutico e contribuir para o alongamento da vida e até chegar aos 120 anos ou mais."
"Eles afirmam que podem demonstrar o quanto benéfico é o humor e seu produto imediato, o riso, pois podem ser questões positivas nas terapias de recuperação."
"O autor também põe ênfase nos factores sociais do riso, como são seu carácter contagioso, a maneira de aliviar às vezes situações socialmente incomodas e o poder comunicativo do humor."
"Não é de hoje que o sorriso é apontado como melhor remédio para todos os males."
"A ciência já comprovou que quem sorri vive mais e melhor."
"Os benefícios do riso vão além dos minutos de satisfação que promove ao seu dono e aos que o rodeiam."
"Rir faz bem ao coração, podem-se observar, em pessoas que se riem com frequência, alterações benéficas no revestimento dos vasos sanguíneos semelhantes às optidas com actividade física, embora não intensas."
"É recomendado 15 minutos de riso todos os dias. "
"Rir faz bem ao corpo e à mente, uma boa gargalhada permite que a energia corporal circule de maneira desimpedida, melhora a circulação sanguínea e fortalece o sistema imonológico."
"O riso é umas das melhores terapias, porque produz endorfinas que levam ao bem-estar."
"Rir ajuda nas recuperações, o riso leva ao bem-estar e entre interfere na resposta ao tratamento, na recuperação."
"Rir estimula o corpo e a alma, a contracção dos músculos da face em função da alegria ajuda a levantar o astral das pessoas, melhora a auto-estima e contribui para o amor-próprio e o bom-humor. "
"Ao sorrir enviamos para o cérebro um grande estímulo, que faz com que o hipotálamo sintetize as endorfinas."
"Para os mal-humorados crónicos vai um conselho: quem vive impaciente, irritado, contraído, rígido e autoritário de mais esta sempre sob processo de tensão que resulta numa descarga muito maior de adrenalina. Como consequências disso estão sujeitos a uma maior predisposição para problemas como enfartes, anginas e até derrames, em função de acidentes cardiovasculares.

"Gargalhada: Próprio de pessoas extrovertidas, amigas e
leais.
Sorriso verdadeiro: Demorado, simétrico, provocando rugas nas
pálpebras, instala-se gradualmente e vai morrendo lentamente, despertando
sinceridade e confiança.
Sorriso largo: Próprio de pessoas abertas e
generosas.
Riso constante: É próprio da pessoa que está sempre contente e
optimista demonstrando força de caracter.
Riso contagiaste:
Característico de
pessoas emotivas e optimistas. Desperta vontade de rir
também.
Risos
negativos: O riso negativo é mau para quem o faz, já que a
pessoa não sintetiza
todas as endorfinas que poderia sintetizar.
Riso de
boca fechada: Próprio de
pessoas que controlam o que dizem.
Riso de lado:
É do tipo falso. A pessoa
disfarça o sorriso para que o outro não
perceba.
Riso falso: Em geral é
rápido tipo ascende e apaga e não provoca
rugas de expressão; é assimétrico pois
o rosto fica imóvel.
Riso rápido:
Característico de pessoas pessimistas ou
introvertidas."

2007-01-21T00:27:00.000Z

Calcanhar no ar, peso do corpo distribuído desigualmente pelas duas pernas. e troca. Nisto sentimos uma pulsação mas não é a do coração é a da música invade-nos, assalta-nos, joga connosco. Essa pulsação - o beat - entra por nós, sentimo-la na cabeça, nos ombros, nas ancas, nos pés, ela passa para o chão e sobe por outro corpo. De repente essa batida hipnotiza toda a gente e governa-nos. DANÇAMOS. 1 passo para direita, pé direito bate no chão, roda os joelhos, depois os pés e passo para a esquerda, a anca acompanha e o tronco contraria a anca, a cabeça delira com um sorriso e os braços viajam. Toda a gente faz o mesmo, toda a gente faz o mesmo de maneira diferentes. Toda a gente . Um só. Uma corrente. Uma onda. Imensos pontos. Imensas linhas.

2007-01-14T01:04:00.000Z

DESAJUSTE

Este título pode sugerir que eu me vá armar em intelectual e falar dos problemas sérios que existem neste nosso mundo, ou na nossa sociedade. Mas não é disso que eu vou falar, porque não me acho ninguém para julgar o mundo inteiro, ainda menos sem ter ninguém a contra argumentar e exigir muito mais dos meus argumentos.
O desajuste é mais interior.
Como uma pessoa pequena com roupas grandes. Ou aquelas crianças que vêm o mundo de diferente maneira das outras crianças, que vêm o mundo com muito mais maturidade e que tantas vezes são incompreendidas. Ou um bocado pequeno quando já somos muito grandes. Ou quando somos muito grandes mas não nos fartamos da montanha-russa ou das corridas de carros. Ou uma limusina estacionada num bairro social. Ou ainda, fazer sol quando queremos dormir.
No fundo um desajuste é simplesmente uma situação que não corresponde aos padrões em que vivemos. É outro ponto de vista, outro ângulo. Quando estamos desajustados, somos como brinquedos estragados, somos postos de lado. OLHADOS DE LADO. Porquê? E se forem vocês que estão desajustados? Galileu, dizia que a terra girava à volta do sol e não o contrário, era um incompreendido desajustado para a sociedade e condenado por isso. Mas hoje bem sabemos que era ele o ajustado.
Quando nos questionamos se somos ajustados ou desajustados, e nos olham de lado pelas nossas escolhas indecisas com que moral? Afinal como podemos nós saber quem é o desajustado?

2007-01-10T20:29:00.000Z

Sétima história (de amor)

Maria Leonor nasceu a 16 de Novembro de 1912, no seio de uma família nobre de Lisboa. Boa menina, aprendeu com a mãe toda a lida da casa e os segredos das boas mães. Sabia cozinhar, bordar e pintar.
Cedo já tinha o casamento marcado, jovem de boas família, com estudos e um bom futuro já traçado. Apesar disso, Maria Leonor, vivia um secreto amor, o amor da sua vida. Ele era um jovem piloto, chamado Manuel e a família de Maria Leonor nunca o aceitaria. Esse amor começou com os dias contados. Mas foi no dia mais feliz da vida de Maria Leonor, que a maior desgraça da sua vida aconteceu. O voo de Manuel despenhou-se nos desertos de África bem cedo naquele belo dia primaveril de 1946.

Passados 88 anos, a avó Leonor, inconsciente numa cama de hospital sem saber quem era, nem reconhecendo marido, filhos ou netos. Chamava por Manuel.

história baseada em factos verídicos

2007-01-01T04:39:00.000Z

uma passa (um desejo) ...

... duas passas (dois desejos) ...

... três passas (três desejos) ...

... quatro passas (quatro desejos) ...

... cinco passas (cinco desejos) ...

... seis passas (seis desejos) ...

... sete passas (sete desejos) ...

... oito passas (oito desejos) ...

... nove passas (nove desejos) ...

... dez passas (dez desejos) ...

... onze passas (onze desejos) ...

... doze passas (doze desejos)

roupa interior azul

roupa nova

salto à meia noite

primeiro passo com o pé deireito

nota na mão

tachos e panelas - barulho

bom ano novo, meus queridos. que os vossos doze desjos se concretizem todos e que este ano vos traga tudo de bom.

2006-12-28T20:07:00.000Z

Já tenho saudades de escrever no meu querido blog. Primeiro pensei em escrever sobre o Natal, mas depois dei por mim a pensar que o Natal significa tão pouco para mim e este ano foi tão pouco vincado da sua magia que achei que escrever sobre ele não iria ter o mínimo significado. por isso decidi passar o natal e escrever sobre outra coisa qualquer. Mas o que ei de escrever? outra história? por mais que goste de as escrever acho que não nos devemos habituar as coisas porque passado um pouco o tédio e a monotonia apoderam-se de nós e alem disso, acredito fortemente que nada, ou quase nada dura para sempre. Porque é que as histórias haveriam de durar? Bem, também me ocorreu escrever sobre números especiais, como o 13 ou 7 porque se escrevesse uma história seria a sétima. mas, estupidamente, a minha imaginação não está muito alargada e não sei bem que historia poderia imaginar. Ou quando fui à rua, e estava cheia de velhotes a passear e pus-me a imaginar as suas vidas para além daqueles passeios, mas depois percebi que já tinha escrito sobre isso no autocarro.

Depois de tanto tempo sem ideias, percebi que o que me fascina são as pessoas e as suas relações, e é por baixo d tantas histórias que o demonstro. Mas, no fundo todos vivemos com elas todos os dias. Uns dias ficamos felizes porque temos o/a melhor amigo do mundo, porque nos orgulhamos das nossas escolhas - os nossos amigos. Ficamos felizes porque alguém nos surpreendeu pela positiva porque sabe bem saber que somos pessoas interessantes para outras pessoas que nós também achamos interessantes. Por outras vezes, desiludimo-nos brutalmente com as pessoas de quem gostamos, ou elas connosco e aí fica um sentimento triste, raiva, ódio e desilusão. Outras vezes a irritação apodera-se de nós porque não compreendemos as outras pessoas. Outras vezes cobiçamos conhecer alguém que nem conhecemos, ou esquecer alguém que tão bem conhecemos e queremos. Acho que podia ficar nisto horas. "Isto" é um mundo. O mundo das pessoas, e de tantas questões que mexem imenso comigo. Porque neste mundo perco-me e sinto-me sempre "sem pé".
Bem, pelos vistos escreve, quase sem crer sobre as pessoas, eu gosto bastante de pensar sobre elas porque tenho um pouco de dificuldade em entregar-me e talvez assim sinta que é mais fácil. Acredito que cada um tenha as suas dificuldade por vencer, e pensar sobres elas e um forma, tão boa como as outras.

2006-12-21T00:36:00.000Z

Sexta história

Para seu último espanto o que diziam parecia verdade. Naquele último momento Luísa estava a reviver todos os momentos na sua vida, como se fosse um filme:

Via-se em criança correndo na quinta dos seus pais com aquele vestido que gostava tanto, recordava-se perfeitamente daquele dia, era o seu quinto aniversário e o vestido tinha-lhe sido oferecido pela sua Tia, naquele dia estava mais brilhante que sempre e ainda tinha aquele cheiro que ela adorava!

Via o seu primeiro dia de escola, a cara de todas as pessoas, até das que já nem se lembrava.

Via o seu primeiro beijo.

O dia em que sujou as suas cuequinhas com a primeira menstruação. Grande susto, via-se a chorar na casa de banho durante horas ate a mãe a encontrar e lhe explicar que era normal.

Via o dia em que chorou a morte precipitada da sua querida mãe. Parecia que finalmente iria ter com ela.

Via o dia em que acabou o liceu e que o seu nome apareceu no quadro de honra.

A viagem de finalistas, a sua primeira vez com um tal rapaz chamado Gonçalo, já não se lembrava de quão bonito ele era.

Via a faculdade, a sua primeira casa, o seu casamento, o nascimento de todos os seus filhos, a abertura da sua empresa.

Ouviu com gosto o dia em que se habituou ao nome de "avó Luísa". E depois disto o risos dos seus netos.

Chorou mais uma vez o dia em que soube da sua doença.

E voltou a si, inspirou fechou os olhos. sabia que tinha chegado o momento, estava num êxtase de curiosidade, receio, medo e saudade. A morte é das poucas coisas que continua na ignorância do homem.